Il laisse tomber son téléphone portable verrouillé à côté de lui, sourire satisfait au bord des lèvres. Il ferme les yeux, une poignée de secondes – le temps d'inspirer, fébrile, avant de rouvrir les paupières bleues et de fixer les mansardes qui lui servent désormais de plafond.
Il tend la main, comme si c'était assez – assez pour toucher les étoiles promises, assez pour dissiper les tourments. Il ne voit rien des astres, rien que des désastres – des bleus des violets et des rouges à même ses jointures écorchées.
Les premières nuits, au grenier, ont été rudes – et ce n'était pas le matelas inconfortable, pas les courants d'air ni l'humidité ; tout ça il s'en était déjà accommodé au fil de toutes les soirées, de toutes les insomnies assassinées trois chambres plus loin, dans celle d'Asmodée,
celle de Pandora désormais.
C'était autre chose – de moins superficiel qu'une histoire d'étoile, d'étage ou de confort. Le dedans en tumulte tonitruant à son cœur (le fracas d'un miroir brisé) – un vacarme qu'il était seul à entendre.

Ses doigts fébriles sur le clavier comme un appel à l'aide pitoyable – s'il-te-plaît Pandora viens me sauver – et c'est la première fois que c'est à elle qu'on écrit,
d'habitude c'est à lui, le prince des greniers,
aujourd'hui comme un sursaut du cœur un peu différent.

Pipo piaille à sa fenêtre – un minuscule volatile qui le préfère à l'ancien locataire il paraît ; pas très loquace qu'il disait. Il se redresse sur les coudes en grimaçant à l'égard de la bestiole – et parce que toutes les brûlures de son corps marqué le lancent à chaque mouvement un peu trop brusque, tiraillé.

Elle arrive. Sauf si tu continues de gueuler comme ça.

Quand Pandora est là, on se sent quand même un peu moins stupide à jacasser avec un moineau, faut bien l'avouer.
Il soupire et sa carcasse aux rouages abîmés d'ecchymoses se traîne en direction de la porte qu'il entrouvre d'un rien après l'avoir déverrouillée, comme une invitation – la porte serait de toute façon toujours ouverte aux empereurs du royaume, ils savent bien.

Cigarette glissée entre les lèvres – on n'y avait plus touché depuis longtemps, on a recommencé pour s'ôter des lèvres le goût du dernier baiser de Juno-Bianca – il l'allume dans l'ombre de sa paume, en avisant le contenu du paquet qui diminue.
Seul inconvénient d'être déchu – l'argent de poche est ridicule, alors on s'arrange comme on peut entre gamins désabusés, une bière contre deux clopes, une antisèche ou deux contre une troisième. Avec les moyens du bord, doucement, on construit son empire – et on remercie le ciel d'avoir déjà élu le grenier domicile bien avant d'y être pour de bon relogé ; on y a les repères et les contacts,
l'acclimatation aisée.

La fumée de dissipe dans l'air frais de la chambre lorsqu'il entend les pas dans le couloir qui viennent jusqu'ici – il n'esquisse pas un geste, debout au milieu de la pièce, les yeux posés sur l'un des portraits inachevés de la chimère à son cœur ;
et les murs en sont couverts – des esquisses qu'il n'a pas terminées, de tous les visages familiers depuis des années, même de certains qui s'en sont allés. En cherchant dans les détails des traces de plomb sur le papier de mauvaise qualité on pourrait reconnaître les traits d'un Asmodée – toujours en biais, parce qu'on ne le connaît (presque) que comme ça, les yeux fuyants – et puis peut-être ceux d'une Pandora pas si loin, peut-être une Cosmos quand même en évidence dans un coin de jour. Sur le bureau, posé là au milieu des gommes difformes et des crayons attaqués par les coups de dents nerveux, les premières esquisses d'une Carmen qu'on n'a pas su oublier après les événements de samedi dernier – une semaine.
C'était y'a une putain de semaine.

Pipo te dit bonjour.

Et on se retourne, nuage âcre qui se disperse entre les mots soufflés – le sourire franc, le regard qui s'illumine un peu entre les hématomes,
rien qu'un peu,
un peu plus que tous ces derniers jours tous réunis.

Bon retour à la maison, installe-toi.

Le sourire qui se creuse encore un peu, et on sait que ça suffit – tout est déjà dit.

Bon retour chez toi.

Bon retour parmi les rois.

Il ricane à voix basse, le son est ténu, épuisé mais bien franc – c'est qu'il entend le moineau piailler et qu'au milieu des cris indéchiffrables lui comprend et ça l'amuse. Les phrases sont mal construites mais font sens à son esprit, c'est instinctif, une suite de mots et de sensations qui s'accordent pour aligner des discours d'oiseau. Il ne commente pas, observe d'un œil résolument attendri la scène qui se déroule à quelques pas de lui – elle a ce quelque chose de touchant, Pandora, quand elle oublie ses parures de Reine du Chaos, ce quelque chose qui a rallumé une flamme qui manquait s'éteindre au creux de lui ces derniers temps. Un quelque chose de réconfortant – quelque chose qui le persuadait qu'on pouvait encore rire même au milieu des orages et sous les déluges.
Rien que pour ça, il ne lui dira pas que Pipo trouve en vérité que quelques morceaux de sa couverture feraient très bien l'affaire pour terminer d'aménager son nouveau nid sous les combles.

Il hausse un sourcil, étire un rictus qui tiraille la plaie au bord de sa lèvre, tire une nouvelle taffe sur la tueuse déjà bien entamée avant de l'éteindre sur le rebord de la fenêtre, côté extérieur, sous l’œil curieux de Pipo. Pas bien, l'humain qu'il entend, et Chandresh laisse un sifflement s'échapper d'entre ses dents avant de relever les yeux en direction de Pandora.

Un miroir, en fait.

Au sens propre, comme littéral.
Le sens propre, c'étaient les éclats du miroir de la salle d'eau commune, et il porte encore les ravages du coup donné sur les jointures blessées de ses phalanges.
Le sens littéral, c'était cet autre qui avait eu l'idiotie de craquer l'allumette trop près de ses hauts-le-cœur.

C'est comme un mur, sauf que celui-là il te renvoie tout ce que t'as absolument pas envie de voir.

Les cernes, les larmes, et la détresse ; les points d'interrogations de son existence et toute la douleur qui déformait ses traits. Ses silences, ses aveux,
un cheveux de Juno-Bianca qui était resté accroché sur l'épaule du costume qu'il portait ce soir-là,
comme son parfum capiteux tout autour de lui.

Il soupire, résiste à l'élan qui voudrait qu'il rallume sa cigarette pour la ranger dans le paquet. Et puis, à reculons, il se laisse tomber sur son lit – les ressorts grincent en dessous sous le poids de son dos qui heurte sans ménagement. Il se redresse pour s'asseoir, en ignorant les caprices de ses contusions qui tiraillent.

J'sais pas comment on propose ça sans que ça sonne bizarre, mais si t'as besoin qu'une paire de bras te serre fort sans qu'on te pose aucune question, les miens sont là.

Ouverts, comme une invitation.
Et si elle n'en veut pas, il ne s'en offusquera pas – il enverra, au pire, Pipo la distraire et la tourmenter cajoler.

Il se tait tandis qu'elle hésite – inconscient des dilemmes qui se jouent dans son esprit, des questionnements qui se bousculent. Chandresh, lui, n'en peut plus de s'interroger – il n'en peut plus des suspens et des points d'interrogation, des questions sans réponses, et, plus encore,
il n'en peut plus du froid glacial qui mord tous ses os depuis que Juno-Bianca n'est plus là.
Il ne sait pas bien lui-même – s'il comble une absence ou s'il cherche de nouvelles présences. Un peu des deux, sûrement – ce n'est pas le fantôme d'une évanouie qu'il cherche ; c'est que les yeux de Pandora le bousculent,
c'est qu'il est un peu bancal, Chandresh, aussi, depuis samedi.
Depuis que le monde a tremblé, depuis que le stade a brûlé, depuis que Carmen s'est effondrée, depuis que les yeux d'Asmodée l'ont frôlé,
depuis qu'il a vu ceux qu'il aiment se briser et voler en éclats.

Plus rien ne tourne rond dans son petit monde bien rangé – les géants tombent, les guerriers s'écroulent.
On est tous des mômes il songe, ce ne sont pas nos guerres, on n'a pas l'âge il se murmure, mais si on n'agit pas qui le fera ? il se persuade.

Et puis, les questions se taisent, Pandora se penche sur lui puis cède et il l'enlace sitôt qu'il sent la chaleur de son corps se lover contre le sien. Sa tête posée contre celle de sa camarade, il ferme les yeux, esquisse un sourire qui se fend d'un ricanement ténu.

Hm... Possible que j'aie deux-trois trucs planqués sous le lit.

C'est pour combler les creux de la détresse qu'il s'est endetté pour les huit mois à venir – besoin de noyer les idées noires et les tourments, il s'est aussi dit que l'avantage de l'alcool, c'était sans nul doute son inflammabilité.
Comme pour se griser à s'imaginer des désastres qu'il ne commettra pas seul – mais à dix, à cent, à mille, pourquoi pas.

Tu crois qu'une armée d'animaux de la ferme, ça marche, comme arme ?

Rictus.

Pour ton remède magique.

Son rire est plus léger – le poids entre ses côtes aussi. Comme s'il respirait mieux, depuis que Pandora s'est blottie dans ses bras.
On pourrait ne plus jamais bouger d'ici, si tu veux,
moi, ça me va.
Ca me va de laisser le monde se faire la guerre dehors et d'y être aveugle.
L'écho est étrange et lui arrache une risette amère.
Ne rien voir, quitte à rester aveugle.
Il comprend soudainement le sens – il s'étouffe dans un soupir et plonge son visage au milieu des mèches brunes de l'ancienne Nova.

C'est vraiment fini, Pandora ?

C'est murmuré ; comme s'il craignait la réponse qu'il connaît pourtant déjà.

L'époque où tout tourne rond ? L'époque où l'Académie n'est pas si laide, l'époque où on croit encore qu'on peut être aimé de quelqu'un qu'on aime, l'époque où la guerre c'est rien qu'un mot un peu abstrait ?

L'étreinte se resserre autour d'elle, il inspire son parfum et y cherche un réconfort, quelque chose, n'importe quoi pour ne plus s'émietter à chaque accroc.

Retiens-moi, par pitié
(ce soir ne me laisse pas tomber)

Les lèvres s'entrouvrent mais se referment sans avoir esquissé la moindre syllabe à leur bord. Il écoute, muet, incapable d'interrompre – sonné, soufflé quand elle dessine sous ses yeux, à la seule force de ses mots, les rebords abrupts du système qui tente de les façonner et qui les blesse à chaque à-coups.
Il le sait – qu'il faudrait se conformer,
prendre les plis pour ne plus être bousculé.
Il le sait qu'il suffirait d'être ce qu'on voudrait qu'il soit, et alors il pourrait briller. Il aurait pu, Chandresh, s'il n'avait pas, toute sa vie, nourri des douleurs et des rancœurs au creux de lui.
Il s'est forgé sur les reliefs des silences et des absences, et c'est sa colère qui a balayé le reste. Sentiment d'injustice grandissant dans son cœur d'enfant et, quand on s'en était enfin rendu compte, il était déjà trop tard.
Chandresh ne portait plus, à son cœur, que des bataillées enragées.

Incapable d'aimer – les images biaisées d'amours qui ne se suffisent pas, qui ne se satisfont jamais ; il ignorait ce que c'était que d'avoir la tête qui tournait quand ce n'était pas pour le verre de trop,
il ignorait ce que c'était que la fièvre qui cloue au sol (aux pieds de l'être qu'on adule plus qu'on ne l'aime),
il ignorait ce qu'étaient les soupirs à l'unisson dans les secrets de la nuit,
il ignorait aussi ce que c'était que les jolies choses qu'on voit s'éteindre entre nos doigts, sans rien d'autre que l'intuition pour pressentir les désastres à venir.
Il ignorait tout, Chandresh – il ignorait qu'on pouvait pleurer tant de larmes pour une mortelle pas moins cruelle qu'une autre sur terre.

Il connaît, désormais, les amours qui fracassent, qui renversent ; les amours aussi passionnelles qu'éphémères, intenses et enflammées qui se réduisent un peu plus en cendres à chaque inspiration.
Il connaît, désormais, les amours qui se passionnent et se déchirent, les amours qui ne s'ennuient jamais et qui, au lieu de s'épuiser, se fracassent et se désagrègent en nous brûlant au dedans.
Il connaît, désormais, les amours qui apposent leur empreinte au fer rouge à même le cœur et l'estomac – à s'en rendre malade, à en crever.

Et de ces passions dévorantes, Chandresh ne veut plus en entendre parler – il n'en veut plus, de ces fables, de ces mascarades qui le fracassent.
Il n'est plus certain – de vouloir lui revenir, à Juno-Bianca,
de la vouloir une dernière fois dans ses bras du soir jusqu'au matin.

Pandora s'agite contre lui, se redresse – ses mains froides sur ses joues lui arrachent un frisson qu'il ne contrôle pas, son front posé contre le sien il ne se dérobe pas. Le regard soutient celui de la nouvelle Reine du royaume (un domaine fait de flammes, de cendres, et d'apartés de silences confortables où ne fredonnent que les geais moqueurs) avant que les paupières ne se closent.
Ses mains, glissées sur la taille de l'ancienne Nova – la seule, sans doute, dont il n'a jamais condamné la décision, parce qu'il avait déjà vu, près d'Asmodée, de quelles incandescences Pandora était toute entièrement faite – resserrent d'un rien leur étreinte,
comme pour la retenir, comme pour ne pas qu'elle s'éloigne tout de suite.
T'en va pas en silence et tout son corps ployé vers elle traduit, trahit – reste près de moi.

Parce que le désespoir, c'est vraiment le truc de quelqu'un, tu crois ?

Est-ce qu'on se satisfait jamais d'une vie que l'on assassine à ne plus croire en rien ?

Chandresh, des vies qu'on ne vit qu'à moitié, il n'en veut pas non plus. Il ne veut pas des remords et des regrets qui retiennent, il ne veut plus de son cœur prisonnier trop loin des jolies choses qui gravitent encore autour de lui – Cosmos, Carmen, Laëstiel, Asmodée, Pandora,
Pandora, Pandora, Pandora.

Pandora au milieu des ruines, Pandora au milieu du chaos, Pandora toujours debout, les bras sans dessus-dessous,
et quand il joint ses mains à celles d'Hastings en se redressant, pour les retenir et les réchauffer entre les siennes, ce qui traverse le regard qu'il pose sur son amie est équivoque –
t'es tout ce qui me retient encore ce soir quand tout autour il ne reste que des désastres, tu sais.

Toi aussi t'en vaux la peine. Je crois que tu réalises pas à quel point.

À quel point t'es belle, à quel point même les anges pourraient se damner pour le feu qui brûle dans tes yeux, pour tes idéaux plus haut que leur règne aux cieux, et pour tes rires qui lézardent les murs quand il les surprend (quand il les provoque).

Il sourit, appose un baiser sur son front avant de s'écarter doucement.

Du gin, tu disais ? il lance en se redressant (parce que parler sentiments, Chandresh n'a jamais su) – il récupère au sol la couverture qu'il lui tend, s'en va fermer la fenêtre après que Pipo ait fait un tour de la pièce, se soit posé sur le crâne de Pandora qu'il a pris le temps de picorer de trois coups (détail qui ne manque pas provoquer l'hilarité de Dwight) puis se soit échappé dehors pour retrouver les siens.

Je crois qu'il te disait que t'allais lui manquer. Faudra que tu viennes plus souvent.

L'invitation tamisée – peut-être que nous aussi on a envie des jolies histoires simples sur lesquelles on ne s'écorche plus.

Il s'accroupit, tire de sous le lit un vieux sac de cours abîmé – il l'avait déjà lorsqu'il possédait encore deux étoiles à son col, au collège, et en avait changé à cette époque, lorsque son budget le lui permettait – dont il tire encore une bouteille déjà entamée qu'il pose sur le lit.

Par contre, on m'a pas fourni les verres, donc à l'ancienne, hein.

On a toute la nuit.

On peut même mettre de la musique, fermer la porte à clef, et prétendre qu'on n'en a plus rien à foutre du monde entier.

Il avale déjà une lampée d'alcool qui lui arrache une grimace prononcée – il oublie, chaque fois, comme tout ce qui est trop pur est trop fort (mais la léthargie vaut bien quelque tiraillements sur les entailles).
Il tend la bouteille, égare déjà le capuchon dans les draps froissés de son lit.

Propose et je dispose, Pandora. Ce soir, je serai ce que tu veux.

Et ces mots, il les avaient déjà prononcés – dans d'autres circonstances, comme une ultime supplique, persuadé que rien ne beau n'en surgirait.
Ce soir, l'aveu est plus doux – paisible, murmuré sans gravité ; il sait que les blessures cette nuit c'est fini, que les tourments pour quelques heures se sont évanouis.
Tant qu'elle est là – tant qu'elle est là.

Fais de moi ce qui te plaît, Pandora,
je sais qu'entre tes mains tout ira bien.

Bouteille à son tour récupérée, il en porte le goulot à ses lèvres – grimace toujours autant à la brûlure sur son palais, manque s'étouffer lorsqu'il s'esclaffe en entendant dans sa mémoire rejouer l'affaire du détergent (il songe qu'elle n'est pas bien loin de la réalité, tout compte fait). Il tousse, essuie ses lèvres d'un revers de poignet, pose la bouteille par terre au bord du lit – à portée de main, si jamais l'ivresse venait à manquer.

Et puis, sans discuter, il s'exécute.
Il revient s'installer sur le matelas usé, revient l'enlacer comme elle le demande – la même force, le même désespoir et la même affection ; tout ce dont une étreinte est capable lorsqu'elle veut réparer, rassurer, hurler je reste là.
Il ne la relâche pas – pas tout de suite, même quand elle poursuit et que l'intérieur vacille.

Le visage enfoui dans le cou de Pandora, c'est son souffle qui manque une inspiration, son cœur un battement.
Je crois qu'il est temps pour toi de prendre aussi.
C'est tout le dedans qui se bouscule de nouveau, et aux secousses qui le remuent il aurait presque un haut-le-cœur, s'il était encore capable d'autant d'agitation.
Mais c'est comme un vide au creux du ventre – une plaie béante qui a fini de déverser le sang mais qu'on n'a pas pris le temps de recoudre soigneusement. Depuis mercredi, plus rien – la solitude, le silence, la grisaille dans le ciel de ses yeux ;
Pandora Pandora Pandora,
réalises-tu seulement que tu es la première à poser les yeux sur lui depuis qu'il n'est plus personne ?

Réalises-tu seulement quel Chandresh te tient contre lui comme si sa vie en dépendait, comme s'il n'y avait plus rien d'autre au monde que toi ? Réalises-tu comme il n'est plus qu'une esquisse, tout au plus une ébauche de plus grand chose désormais ?

Réalises-tu seulement, Pandora, comme le Chandresh qui te retient s'est tué cent fois en pensées pour assassiner l'idée ; comme c'est dans la violence des images sur l'écran de ses paupières closes qu'il a trouvé son seul exutoire ?
Réalises-tu seulement, Pandora, que c'est ta présence entre ses murs qui a balayé les derniers desseins morbides de son esprit ?

Je ne peux pas.

C'est un souffle qui meurt au bord de ses lèvres et il s'écarte – sans la lâcher tout à fait, juste assez pour la regarder. Croiser son regard et se donner la force – ne plus mentir.
Ne surtout plus essayer d'aimer que lorsque l'on a trop peur de ne jamais l'être.
Il ne veut plus être ce garçon-là – plus celui qui prend pour prétendre exister,
plus être celui que Juno-Bianca a prétendu déchiffrer.

Ce ne serait pas juste, Pandora.

Ce serait injuste pour toi.

Soupir fébrile – il se redresse tout à fait, s'installe un peu plus en face d'elle, presque en tailleur sur les draps mais une jambe encore dans le vide et,
doucement, avec mille précautions, comme s'il avait peur de l'abîmer,
il vient saisir ses mains entre les siennes (de nouveau, les réchauffer).

Pas ce soir... Ou pas maintenant.

Il hésite, ses lèvres s'entrouvrent puis se referment. Les yeux baissés sur leurs mains, il se fend d'un rire désabusé – tant pis, tant pis,
les secrets il n'en veut plus dans cette vie-ci.

Pas tant que je ne saurai pas être autre chose que le Chandresh Dwight de Juno-Bianca Rhodes.

Plongé dans son regard, de nouveau – il la laisse saisir, redessiner la silhouette qu'elle a sûrement croisée puisqu'elle porte au col l'insigne des NOVA dont on a déchu Pandora, comprendre, peut-être, aussi,
de quelles absurdités il s'est rendu coupable dans d'autres bras.
Il n'en dira pas plus – pas pour l'instant, peut-être jamais. Ses yeux parlent assez, racontent les tourments, les ravages et les orages, et tous les bleus peints sur son corps hurlent plus encore,
de tout ce que Chandresh a saccagé,
et c'est par les jolies choses qu'il a commencé.

Mais il ne veut pas, ce soir – il ne veut plus de ces histoires.
Il ne veut plus abîmer les jolies choses – il ne veut pas abîmer Pandora.
Il ne sait pas ce qui s'agite, ce qui tremble quand il la regarde (quand elle le regarde lui) – mais ça tonne au dedans qu'elle, entre toutes, il ne l'accidentera pas.
(Apprends-lui, toi,
comme on devient le Chandresh Dwight de quelqu'un d'autre,
peut-être un jour le Chandresh de Pandora).

Il se mord la lèvre, à son tour – comme un enfant pris en faute, comme un mioche qui n'ose pas demander les permissions de peur qu'on lui refuse la moindre de ses convoitises.
Puis, il cède – il s'allonge et ne retient qu'une des mains de Pandora entre ses doigts blessés. Il ne la quitte pas des yeux – jamais.

Mais si t'insistes... Alors viens. Toi aussi, prends-moi dans tes bras. Et serre-moi fort.

Que j'oublie que dehors c'est le chaos.

Il s'écarte pour lui faire de la place, se tourne sur le flanc pour qu'ils puissent se glisser à deux dans le lit trop étroit sous les mansardes, leurs mains entrelacées entre eux, à portée de souffle, et qu'il ramène un peu contre lui – pas si loin du cœur. Son autre main posée sur la taille de Pandora, il ferme les yeux quand il sent les doigts sur son front, et un sourire étire ses lèvres, plus doux,
et qui jure avec le rire acerbe qu'il laisse filer.

Je sais pas si c'était de l'amour, Pandora. Je sais pas à quoi ça ressemble. Mais ça ressemblait pas à ce que vivent les gens heureux.

Dans les faux airs et dans les mauvais côtés, peut-être, dans les déchirures, dans les mensonges que se font les amants. Il réalise, et c'est le pire, que les rancœurs ont pris le pas, balayé tout le reste – il peine à redessiner les contours de son pas qui se pressait jusqu'à lui dans les couloirs quand ils étaient seuls, ne sait plus se rappeler des tendresses de ses sourires les matins cotonneux, à peine le goût de ses baisers quand ils n'étaient pas encore amers.

Est-ce que c'est vraiment ça, l'amour ?
Un ouragan qui ravage, qui brisé, détruit,
une tornade qui échoue sur le bas côté les débris
un tumulte qui laisse pantelant et amputé
est-ce que c'est vraiment ça, cette jolie chose après laquelle ils courent tous et que les histoires racontent ?

Et si c'est vraiment ça, l'amour, alors j'en veux plus, Pandora.

Il rouvre les yeux, plonge son regard dans celui de son amie en face de lui. Il hésite – il ne sait pas, les mots qu'il pourrait dire, comment expliquer, comment peut-on raconter ces choses-là, ces choses immondes qui n'ont pas de mots, les choses indicibles ? Chandresh ne sait pas – et même allongé il vacille, ce sont ses paupières qui papillonnent quand sa vue se trouble et qu'il se maudit.

Il soupire et se réinstalle sur le dos – l'épaule contre le mur pour que Pandora ne manque pas de place de l'autre côté, la main de l'ancienne Nova toujours sur son cœur comme pour s'assurer qu'elle ne s'éloigne pas.

Je ne sais pas si je l'aimais. Elle... On se mentait. Elle était ce que je voulais qu'elle soit, j'étais ce qu'elle faisait de moi. On aimait nos reflets dans les yeux de l'autre, je crois.

Il aimait comme il se sentait important quand il se regardait dans les yeux de Juno-Bianca. Il se sentait quelqu'un, même si ce n'était pas lui, pas tout à fait. Rien que les morceaux de lui qu'elle sélectionnait – tous ceux qui étaient lisses, paisibles et sans accrocs.
Elle s'est émiettée, sitôt qu'elle s'est éraflée sur ses irrégularités ; sitôt qu'elle s'est heurtée aux aspérités de ses querelles c'est leur histoire toute entière qui a déraillé.
Il s'était amouraché d'une toile peinte sur-mesures pour ses yeux, et elle d'une moitié à peine de tout ce qu'il ne pouvait pas être s'il voulait la garder.

Leur idylle – du mensonge.
Du paraître.
Aime-t-on jamais vraiment, si ce n'est qu'ainsi ?

Et s'il y avait de l'amour c'était... J'en sais rien. C'est à la fois trop beau... Et en même temps je savais que c'était couru d'avance. Dès le début.

Son rire est moins amer – un peu plus doux, plus mélancolique qu'autre chose. Il n'est même plus tellement triste, quand il y songe en vérité – désabusé, désemparé ;
il ne sait pas comment on se relève de ces tragédies-là.

Les Chandresh ne s'accordent pas bien avec les Juno-Bianca, je crois. C'est pas... Peu importe.

J'aimerais vivre une histoire plus simple,
dans laquelle on ne se ment pas.

L'hésitation est fugace – il hésite, et lève la main de Pandora à ses lèvres pour y déposer un baiser. C'est tendre et chaste tout à la fois – sans véritable arrière pensée.
Rien que pour dire, je suis là
rien que pour promettre, je vais bien
rien que pour avouer, merci d'être ici.

Assez parlé de moi.

Et il tourne la tête pour darder ses prunelles sur elle – il cherche dans ses yeux comme une permission de s'inquiéter.

Est-ce que toi, tu vas bien ?

Les syllabes soigneusement détachées, les intonations insistent sur les vérités. Je ne veux pas ton discours cent fois répété à tous ceux qui te l'ont demandé jusqu'ici, il ne dit plus rien mais ses yeux parlent pour lui – répètent en boucle,

j'aimerais vivre une histoire plus simple,
dans laquelle on ne se ment pas.

Tu rencontreras un jour une personne qui te dira je t'aime.

Il élude presque ce qui suit – son cœur manque un battement, peut-être deux, et il s'efforce de ne pas perdre le fil, de ne pas laisser, de nouveau, les émotions le renverser. Une personne qui te dira je t'aime et lui ne dira rien ; il ne dira pas à Pandora que Juno-Bianca ne le lui a jamais dit alors qu'il s'est usé les lèvres à trop le murmurer contre sa peau, de toutes les façons,
dans des baisers qu'il éparpillait dans son cou, contre sa bouche au terme d'un baiser qu'il avait trop fait durer, d'une voix tremblante quand c'était pour la garder, du fiel dans les mots quand il admettait que ce n'était pas assez.
Il a aimé – il n'en doute pas. Il demeure persuadé que tout n'était pas que des mensonges, qu'il y avait quelques trésors qui n'appartenaient qu'à lui dans les yeux de Rhodes, des merveilles que même Jason ne verra jamais. Des choses qu'elle n'avait dédiées qu'à lui – des aveux qui n'étaient pas assez.

Tu rencontreras un jour une personne qui te dira je t'aime.

Et il se surprend à sourire, silencieux, et il serre un peu plus fort l'entrelacs de leurs doigts ensemble. Il s'étonne à la croire, il abdique sous la force de ses promesses. Il ferme les yeux et il accepte – l'idée qu'un jour, il rencontrera quelqu'un qui lui dira je t'aime ; l'idée que ce jour-là, il sera prêt à répondre sans trembler.
Faire de nouveau le grand saut mais sans se fracasser.

Quand elle se tourne, la main qu'il avait posé sur sa taille s'égare sur son ventre – immobile, elle a simplement suivi le mouvement. Il la regarde qui se perd dans les mansardes, referme les yeux lorsqu'il réalise qu'il la dévisage depuis trop longtemps – il regrette la lumière allumée, avise d'un œil morne l'interrupteur beaucoup trop loin de ses mains alors, tant pis,
l'écran de ses paupières suffira.

Il ne les rouvre que lorsqu'elle se retourne de nouveau vers lui, et il glisse sa main dans son dos pour la rapprocher de lui.

Ils n'avaient pas le droit de te traiter comme ils l'ont fait.

Bien sûr qu'il sait, bien sûr qu'il a entendu ; c'étaient les noms de Pandora et d'Asmodée qu'on murmurait dans les couloirs ces derniers jours (il a même manqué décrocher une droite ou deux quand on lui demandait, dans une raillerie mauvaise, s'il avait des nouvelles de l'un ou l'autre des sauvages du grenier). S'il avait été aux premières loges avec son frère d'âme, il s'était senti à des années lumières de ce qu'il s'était passé de l'autre côté – là où les Nova étaient le plus nombreux.
Il s'était senti brûler de haine, lorsqu'il avait entendu ce qu'on lui avait fait.

Ils sont terrifiés parce qu'ils sont tous bien lisses comme on voudrait, j'te jure, ça la joue patte de velours mais y'en a pas un qui en a dans le ventre. Toi t'es pas comme ça, pas bien lisse, pas bien rangée, pas poupée docile et ça leur fout les boules.

Il se fend d'un rire – c'est plus léger, désinvolte, et même son ton est moins grave, le vocabulaire s'adapte et perd un peu trop de son élégance entre les risettes qu'il lui adresse à la volée et ses yeux disent mais moi je préfère les filles en désordre tu sais.

Sache que j'aurais rêvé de te voir mettre monsieur le chef de la section Nova en déroute. Ce devait être merveilleux.

Tu devais être magnifique.

Il se redresse et dépose un baiser – un peu spontané, très irréfléchi mais dont il ne se formalise pas outre mesures – sur son épaule, avant de reposer sa tête sur le lit.

Vos noms sont sur toutes les bouches... Vous êtes devenus des icônes, Asmo et toi.

Il l'a senti, ce changement imperceptible dans l'atmosphère – ce frisson qui a lézardé tous les murs, ce murmure qui s'est amplifié en secret.
Le bruit de la révolution qui sommeille dans les entrailles de l'académie.

Certains commencent même à rêver de quelque chose de plus grand.

J'en fais partie.

Plus elle s'approche et plus il la retient, ses mains accrochent les froissures de ses vêtements, glissent dans son dos et jusque sur sa nuque. Doucement, il glisse ses doigts dans ses cheveux, s'amuse avec les mèches éparses – il sourit quand elle ne peut pas le voir, le visage enfoui dans le cou de Chandresh qui ferme à son tour les yeux puisqu'il n'a plus son regard à soutenir.
Il écoute, et son silence est religieux – il l'écoute qui raconte ce dont il se doute presque déjà ; évidemment que pour l'un d'entre eux, les chuchotis des rébellions ne seraient pas assez. Évidemment que l'un d'entre eux se dévouerait à mettre des mots sur ce qui, doucement, enflait dans les consciences – les plus dissipées, les moins formatées,
les martyr qui finissaient toujours sur l'échafaud.

C'était prévisible.

Et c'était prévisible, aussi, qu'on se tournerait vers elle ou Asmodée. Parce que leurs actions ont été fortes, tragiques et symboliques – leurs gestes tout à la fois désespérés, irréfléchis et pourtant si cohérents, si légitimes.
Il y songe, brièvement – qu'ils ont certainement engendré quelque chose dont ils n'ont même pas eux-mêmes idée.

Et puis, le couperet s'abat – la question qu'il redoutait presque, sans l'avoir vraiment vue venir. Pourtant, tout s'agençait parfaitement – il s'est avancé à terrain découvert et ne sait plus reculer.
Il demeure silencieux, pourtant. Un long moment, comme de crainte de ne pas trouver les bons mots.

C'est une inspiration fébrile, de nouveau, avant qu'il se jette à l'eau.

Je suis en colère.

Il rouvre les yeux et fixe le mur, au fond de la pièce, près de la porte. Il ne sait pas par où commencer – comment mettre des mots sur tout ce qui le bouffe et qu'il n'a pas encore raconté.
Ses intonations, de nouveau, sont plus effacées – mais c'est différent, ce n'est pas comme quand il parle de Juno-Bianca. C'est plus profond encore, la douleur et la rage sont différentes. Plus viscérales peut-être, moins désabusées.
Comme s'il savait, sur ce terrain-là, quels brasiers et quelles cendres l'attendaient.

Tu sais, j'ai toujours cru détester l'Académie. J'avais pas compris que... que je la méprisais vaguement tout au plus. Et toutes mes conneries, genre dégrader les murs, être insolent, je l'aurais fait n'importe où, dans n'importe quelle école. Je la méprisais, mais... J'y ai vécu toute ma vie. Et je sais que personne ne m'attend, dehors. Alors...

Il ricane, amer.

Alors, même si elle était injuste, c'était quand même chez moi.

Les mots semblent lui arracher la bouche – il les crache presque, comme répugné par la simple idée d'y avoir seulement songé.
Il dépose un baiser sur le crâne de Pandora, cherche dans les affections le courage de poursuivre – s'il s'est efforcé, tant bien que mal, d'être fort et solide en face du monde entier, ce soir il n'en est plus capable.
Ce soir, c'en est assez.

Et puis, y'a eu samedi... Et ce qu'il s'est passé avec Asmo. Quand je me suis interposé...

Il frissonne, et c'est plus fort que lui – il se rappelle encore, le regard d'Asmodée sur lui et la brûlure ;
comme si, en une seule seconde – le temps qu'il avait suffit au frère pour réaliser et fermer les yeux – on avait brisé tous ses os à la fois, d'un seul coup.
Il ne se souvient plus la douleur elle-même – rien qu'une esquisse, le pire sans doute éludé par sa mémoire pour le préserver. Mais le peu suffit.

Je... J'avais jamais réalisé... Je veux dire... Je l'ai vu, là, comme ça, au milieu de tout le monde, le regard braqué droit sur Collins, et j'avais...

J'avais jamais vu quelqu'un qui respirait autant la haine de ma vie.

J'ai compris qu'un truc tournait pas rond. Que je m'étais bercé d'illusions pendant des années.

Qu'il avait cru à une simple école un peu difficile, qu'il s'était berné lui-même pour ne surtout pas voir la crasse qui enrouait le système tout entier.

J'ai compris que cette école blessait ceux que j'aime. Asmo', et toi... Quand j'ai appris pour toi, j'ai eu envie d'éviscérer des gens, je crois.

Il rit mais c'est sans joie – c'est pour combler les creux du dedans, et il s'entend encore répéter je savais pas comme elle te faisait mal cette putain d'académie, j'ai pas vu, pardon,
comme une litanie désenchantée
(j'ai pas vu, pardon).

Il secoue la tête, doucement – une négation lancée dans le vide, en réponse à une question qui n'a même pas été posée.

J'avais envie de m'échapper. Maintenant, j'ai plus envie. Je reste là. Je courbe plus l'échine.

L'école ne m'aura plus.

Je veux changer les choses.

Ronger le système de l'intérieur,
le renverser,

refaire le monde comme quand ils ont trop bu,
mais pour de vrai.

Je veux changer les choses.

Il l'a compris à l'instant même où il le prononçait, déjà convaincu – que s'échapper n'était plus une option. Que le système continuerait de se gangrener, et que d'autres, après eux, paieraient le prix fort de leur fuite. Il n'en était plus question – plus question d'une liberté factice qui laisserait peser sur leur conscience les fantômes de tous ceux qui seraient enfermés quand eux, à la fin de leur cursus, seraient libérés.
Ils n'avaient plus d'autre solution que celle de lutter pour renverser l'ordre établi – changer les choses en profondeur, faire sauter les rouages, balayer les ruines et reprendre depuis le début. Faire de l'Académie ce qu'elle aurait pu être : une merveille pour les gamins comme eux, pour les possesseurs d'Alice, pour les élites.
Et, peut-être, insuffler la même révolte aux autres Académies Alice du monde, s'il y règne la même injustice.
Voir grand, rêver haut – il s'est déjà décidé.
Marcher droit c'est terminé.

Les doigts de Pandora sur son visage le tirent de ses pensées – et les caresses sont si tendres, si volatiles qu'elles ne réveillent aucune douleur même en frôlant ses contusions.
Lentement, il vient chasser les cheveux qui lui obstruent la vue – par confort, mais aussi pour soutenir de nouveau le regard de son amie. Sans ciller, et les traits plus paisibles ; un sourire, doucement, ose poindre au bord de ses lèvres tandis qu'il tend la main pour glisser ses doigts sur sa joue et chasser ses mèches brunes derrière son oreille.

Tu as toujours été à nos côtés, elle dit, et il se mord la lèvre quand il sent la chaleur qui se propage au creux de lui – ça pulse depuis le myocarde et ça se faufile dans tous le corps, dans toutes les zones d'ombres, même au milieu des ruines. Une idée lui traverse l'esprit, brièvement, que c'est peut-être ce qu'elle lui offre à l'instant qu'on appelle famille, ici, entre les murs de l'Académie.
Tous ces regards croisés, ces peaux frôlées avec qui l'ont ne partage pas le même sang mais des morceaux d'une seule et même âme ;
des morceaux d'un seul et même cœur.

Et puis elle se rallonge, repose sa tête contre lui, et il l'enlace comme avant, comme s'ils n'avaient pas bougé. Il caresse son dos, fixe les mansardes et son sourire, lui, ne s'efface plus – c'est si léger, c'est si simple qu'il n'y prend même pas garde, à la façon dont elle a apaisé l'orage qui grondait encore en lui, depuis mercredi, et comme il n'en reste plus rien qu'une pluie fine, salvatrice, occupée de nettoyer les cendres et la suie de l'incendie qui a ravagé.

Il ferme les yeux, revient chercher la main de Pandora à tâtons pour entrelacer leurs doigts – et il n'a plus rien de sensé à dire, plus de longs discours pour se défendre, apprendre ou justifier.
Il n'a plus rien, que cinq syllabes tout juste murmurées – mais qui, il le sait, suffiront pour tout avouer.

Merci, Pandora.

Merci de croire en moi,

merci
de me laisser croire en toi.