musique —  Y'a pas l'air d'avoir grand monde là d'dans...

Amaia a son nez contre la vitre, mains en visière au-dessus de ses yeux. Des vitres teintées pour un café ce serait pas un peu lugubre par hasard ? En plus il fait grand beau. Elle essaie de distinguer l'intérieur au travers de la poussière qui macule le verre et de l'obscurité qui règne en maître. Elle devine un vieux gouvernail de navire accroché à un bout de mur; sa peinture écaillée est triste à voir.

Amaia lève la tête, ses chipies de cheveux sursautant contre sa nuque. Elle lit à nouveau, sur le panneau suspendu type taverne médiévale ou repère de guilde "Café de l'Agonie (pour les écumeurs de vitrines en quête de repos éternel)". Le boui-boui fait tache, encastré comme il est entre les boutiques de luxe savamment aménagées et hautement sécurisées.  C'est lugubre, y'a pas à dire. Elle se tourne vers Anaël, son terrible complice.

— Alright mate on fait comme on a dit ? Tu fais diversion et moi je fauche tout c'qui brille ?

Sur ces mots elle ouvre son sac-à-dos vide qui ressemble davantage à un vieux sac à patates ou un ersatz de hotte du père noël troué de toutes parts.

Ils poussent la porte du café sinistre à souhait. Un triste tintement les accueille. Y'a rien qui brille. Ils ont les bras ballants, ainsi interdits, arrêtés sur le pas de la porte. Tout semble pétrifié sous une nappe de poussière tellement épaisse qu'Amaia sent son asthme se pointer ni une ni deux sans même dire bonjour et demander comment va la famille le chat le chien. Dans un coin, sur un vieux comptoir dont on peut deviner à des kilomètres qu'il est hérissé d'échardes, une petite radio crachote de la musique de la trempe de celles qu'on entend dans les ascenseurs. Tu parles d'une déception...

Amaia lance une quinte de toux dans le silence presque ambiant.  

musique — Amaia hoche d'un air distrait, faisant mine d'écouter ce qui se dit plus avant dans cette sordide excuse de café. Avec cette éloquence si propre à lui, Anaël s'est lancé dans un rebranding complet de la gargote, dont le propriétaire, après un premier silence froissé semble maintenant avaler tout jugement et toute suggestion en bon béni-oui-oui.

La conversation vire à la nostalgie et Amaia ferme ses écoutilles. Elle s'approche du comptoir fatidique, glisse sa main sur sa surface, récoltant un amas de poussière qu'elle secoue dans l'air. Elle zieute avec convoitise la petite radio, pianote en rythme sur le bois, balance la tête en symbiose avec la musique d'ascenseur.

Après un petit temps elle approche tranquillement ses doigts de l'appareil, bidouille les boutons l'air de rien: la chaîne change et du little richard retentit dans la pièce. Amaia augmente le son et s'en retourne explorer d'autres recoins de la taverne pour donner le change. Sur le chemin elle croise les regards emphatiques d'Anaël et lève discrètement son majeur à son intention — me fous pas la pression ! Elle traîne hyperboliquement ses pieds sur le plancher élimé et accoste un vieux guéridon en marqueterie ployant sous une profusion de plantes plus malades les unes que les autres.

Au milieu de cette misère elle pose ses yeux sur un petit plan de mimosa pudica.

– Ultra ouch !

Elle murmure en faisant courir ses doigts sur les petites feuilles timides qui se referment presque aussitôt. C'est le coup de foudre. Ni une ni deux, Amaia vient glisser son sac contre son ventre, lance un furtif coup d'œil derrière elle, et fait disparaître la petite plante dedans. Puis elle fait à nouveau demi-tour et s'approche du comptoir où trône encore la radio. Elle regarde sans tourner la tête dans la direction des deux zozos engagés dans une discussion passionnée sur les greniers de l'académie puis fait glisser l'appareil dans son sac en serrant bien fort les dents. Petit bémol: elle n'avait pas prévu que l'appareil soit en train de charger. Celui-ci fait un bruit de fin du monde en s'écrasant contre le bord du meuble. Amaia s'empresse de le débrancher, ignorant les potentiels regards qu'elle a récoltés, elle fourre câble et appareil dans sa besace, qu'elle ne prend pas la peine de refermer. Elle s'engage rapidement vers la sortie en mode marche sportive et dandinatoire. Ce faisant elle lance à la volée:

– Cours Ana, COURS !!

musique – ATTENDS-MOI SALE SCHLAG !

Amaïa hurle en se faisant distancer par l'autre énergumène. Elle prend le risque et le temps de sautiller sur un pied pour retirer sa chaussure et la lancer de toutes ses forces en direction d'Anaël. Le projectile rate sa cible de peu, Amaia le ramasse dans une flaque d'eau, jette un regard au-dessus de son épaule.

– ouhpurée

Pas le temps de renfiler sa sneaker: elle met les gaz un pied à l'air pour rattraper son acolyte et mettre le plus de distance possible entre elle et la furie qui les talonne. Les ruelles de Central Town en fond de toile, elle sent ses bronches se serrer et bientôt des sifflements de bouilloire hystérique lui échappent. Fuck, fuck, fuck, fuck, fuckadie, fuck. Ses pieds sont de plus en plus lourds, elle a le cœur qui agonise comme une vieille 4L. Elle manque de déraper quand Anaël prend un virage à 90°: elle s'agrippe au lampadaire pour rectifier sa trajectoire et c'est reparti.

Haletante, Amaia s'arrête au pied de la barrière pendant qu'Ana escalade. Rouge et dégonflée comme un ballon de baudruche elle se hisse péniblement, et doit s'y reprendre à trois fois. Enfin elle s'écrase mains en avant de l'autre côté. Elle entend derrière elle les jurons et pieds de celui qui les pourchasse glisser et déraper contre le bois. Amaia lève une main à l'intention d'Anaël, en signe de reddition momentanée. Elle sort sa ventoline et respire bruyamment dans le tuyau du salut une ou deux fois, sur fond de hurlements du proprio:

– P'TITS CONS, V'Z'AVEZ PAS INTÉRÊT À REMETTRE LES PIEDS PAR ICI, J'VOUS F'RAI LA PEAU

Amaia remballe son médicament et rejoint calmement Anaël en lançant:

– Phew I'm gettin' too old for this sh*t

Pendant qu'ils continuent d'avancer elle rajuste la lanière de son sac sur son épaule, et en tapote le ventre grossi par la radio et le pot de plantes, l'air pas moins satisfaite de leur maigre butin.

Bientôt, dans un coin de sa vision, Amaia aperçoit le halo intermittent d'un vieux néon violacé en fin de vie, qui trouve un joli écho dans une flaque. Elle s'approche de cette autre vitrine: "Boutique ésotérique, services de voyance et divination sur rdv uniquement". Le néon représente une main sortant d'une manche à étoiles et en suspension au-dessus d'une boule de cristal d'un bleu criard. La boutique empeste l'encens 3km à la ronde. À travers la vitrine elle devine une vasque sur pied remplie d'espèces d'herbes non identifiables. Il ne lui en faut pas plus, elle ouvre la porte, y pousse Anaël tant bien que mal et lui emboîte le pas.  

musique

Petite halte auprès du bénitier à herbes. Les yeux au ciel éclipsé par le plafond et les étages au-dessus, Amaia remercie on ne sait quelle entité qui règne sur ce monde. Elle plonge sa main dans les feuilles délicieuses – probablement – et odorantes, en prend une poignée de chaque espèce qu'elle tasse toutes dans la même poche, sans discrimination.

Puis elle s'enfonce dans les tréfonds de la boutique aux airs de Baguettes d'Ollivander, laissant derrière elle les traces de la chaussette mouillé que porte son pied orphelin de chaussure. Elle prête une oreille distraite à la musique onirique qui flotte en l'air, se mélangeant en rythme aux appels d'Anaël et aux effluves entêtantes des bâtons, bougies, huiles essentielles, galets de cires qui brûlent partout en bousillant les poumons des visiteurs en quête de paix.

– J'suis là, arrête de brailler, dickhead !

Ce disant, Amaia se penche devant une espèce de raton laveur japonais en céramique qui porte un bol de riz sur sa tête. La bestiole lui crache une gerbe de puanteur de jasmin au visage et Amaia jure, éternue et s'éloigne en se frottant les yeux. 1-0 pour le tanuki. Dans l'arrière-boutique elle croit deviner une forme assoupie sur une vieille chaise à bascule, emmitouflée dans un vieux plaid duquel s'échappent de paisibles ronflements.

Retour vers l'avant de la boutique, Amaia s'arrête, retire tout doucement sa deuxième chaussure et la balance vers Anaël. Cette fois-ci le projectile atteint sa cible, et même plus ! En ricochant contre une étagère avant de s'écraser contre le crâne du garçon la chaussure entraîne une réaction en chaîne qui fait lourdement tomber une, puis deux, puis trois, puis quatre [...] grosses boules de cristal au sol. Amaia retient sa respiration, met son index devant sa bouche pour intimer le silence alors que c'est elle qui l'a brisé.


Faut croire que le ou la propriétaire a des nuits à rattraper puisqu'il ou elle ne cille pas de sa chaise et Amaia rejoint Anaël sur la pointe des pieds en ricanant.

– Tiens, goûte ça c'est bon pour c'que t'as

Elle lui enfonce une poignée d'herbes dans la bouche puis s'enfuit à nouveau dans les rayons en slalomant entre les fontaines électriques et les statuettes féeriques, manquant à deux reprises de valdinguer à cause des boules de cristal et de ses chaussettes sur le plancher glissant.