le faisceau braqué sur toi j’enchaîne le passage des filtres de couleur dans le rail coulissant. le bleu fait se noyer les reflets nuit de tes cheveux, le magenta diffuse la couleur de tes lèvres sur l’entièreté de ta peau et le jaune me semblait souligner avec vivacité l’ombre de ton menton sur le cou. je me brûlais les doigts à les changer à trouver la bonne teinte mais bizarrement la douleur n’était à ce moment qu’une information.


ils sont courageux, ceux sur scène qui s’exposent au regard de l’assemblée ; ceux qui se laissent être scrutés déshabillés décortiqués. je m’imagine mille yeux comme les miens te brossant du regard, attentifs au moindre tremblement. et puis ton bras qui se lève et porte son geste au loin, dissimulant la force que ça t’a pris de projeter au loin cette pelote de mouches. elles s’envoleraient une demie seconde au loin, avant de se réagglutiner autour de cet index que tu pointes.


ton texte gisait par terre, en boule au pied d’une poubelle que tu as ratée. une tirade finale longue de 6 pages et il t’avait suffi d’une lecture. mais il faudra des centaines de répétitions pour que tu trouves les pauses, les inflexions, les inspirations et le coulé de phrases. je te vois réciter, répéter buter rembobiner chaque fois un peu autrement, à peine chuchotant pour moi muet vu la distance. je déchire le silence à pleins poumons


Alors mon gars ! Pas trop chaud le spot ?



Allez à poil !!! Les gens veulent du sale !



je descends en trombe les escaliers de l’auditorium les yeux à peine habitués à la pénombre je dévale le vide noir solide vers la lumière et l’élan de la course me donne tout juste de quoi gravir l’estrade.


T’es bien, là, je sais pas si j’en installe un deuxième.


de là haut douché par le soleil les yeux un peu plissés je te vois maintenant là de près en contre plongée.



la lumière des projecteurs te va si bien.

il déclame ces mots avec le poids des maximes et la certitude des vérités générales, comme s’il suffisait de prononcer ce genre de conneries pour naviguer les océans de sentiments qui pouvaient nous traverser. qu’est-ce que il savait de tout ça, léo ? si peu, que cela en était attendrissant. rien ne trahissait thomas : ni la voix, ni le silence, ni les yeux ni les feux mal couverts. il n’avait fait que mimer ses fous rires, se calquer sur son attitude, répliquer ses taquineries. car l’idée de flancher et d’ébrécher son masque le pétrifiait de peur, presque autant que côtoyer sa figure lui était indispensable.


évidemment. il a fallu que léo soit du genre à marcher sur un fil, qu’il s’efforce avec le plus grand soin de brouiller les frontières. ça aurait été trop facile sinon. il a fallu qu’il s’adonne à ce si doux jeu et rende les choses insupportables. chaque parole était un souffle sur ses braises, tout petit, en cul de poule qui ravivait thomas juste assez pour déclencher en lui ces picotements à l’échine.


il lui suffisait d’observer plutôt que d’admirer. l’absence des signes physiologiques les micro-non-réactions du corps. voir ses pupilles aussi rétractées lui essorait le cœur. rien n’exsudait ni ne palpitait. il lui suffisait d’observer pour contrôler jusqu’à l’ouverture de ses yeux, l’écoulement de ses pores et les tressaillements de ses paupières ; et pour continuer ces gamineries. jusqu’à cette ultime provocation.


l’idée de léonard nu traverse thomas comme un spectre qui filerait droit en lui, et qui en le traversant le possèderait.


moi ? jouer avec toi ? t’es pas prêt oreste


il enlève sa chemise, sans vraiment savoir si c’était à cause de la chaleur du spot ou de son sang battant à travers ses veines trop serrées.


je veux savoir, seigneur, si vous m'aimez.






il se fend d’un rire incontrôlé. ou du moins fait mine. l’idée de léonard tenant sa promesse le possède.

je t’avais dit que tu serais pas prêt

à la fin de cette bouffée d’arrogance il y eut un léger vertige. il était difficile pour thomas de savoir si c’était la chaleur du spot lui montant à la tête. ça ou la réalisation qu’il s’était engagé dans la joute de trop, qu’en se dévêtant il avait déclenché comme cette réaction chez léonard. celle du joueur de poker amusé par son adversaire, nullement intimidé par cette enchère, prêt à suivre à la poursuite de l’ivresse et de la tension.

ramenés à la même hauteur la manche paraissait soudain plus égale. et pourtant c’était étonnant, de voir léonard proposer de tordre les histoires de ses maîtres. on l'aurait pensé du genre puriste, lorsqu'il récite en respectant avec autant de soin le rythme des vers. mais non, il avait le culot de se croire au-dessus des règles, et l’ego tellement haut là-bas quelque part au loin il tend une perche, comme un handicap, une carte révélée négligemment sur le green du tapis de jeu.

ça t'est insupportable ça, hein, être à l'arrière plan ?

léonard a cela de délicieux qu’il révèle ce qu’il y a de taquin chez les autres. par le jeu et les manières c’est comme si tout ce qui se disait se faisait serait pardonné d’avance, que les sauts de l’ange seraient amortis au filet, et que les poignards seraient en mousse. il excite le risque et exalte les frileux. il y avait du plaisir dans ces tacles affectueux, cette puissance d’être assumée qui casse tout, blesse, chante et rit. thomas découvrait cette facette-là d’eux, avec l’ivresse des parieurs l’enthousiasme des idiots. il se voyait déjà, lui aussi, éclairé, éclairant, puissant, étant. eux, deux soleils splendides. dans ses yeux, c’était une partie sans vainqueurs, une danse sans meneurs. rien ne comptait alors vraiment, si ce n’était de voir à quelle intensité ils arriveraient à s’irradier.

vas-y, fais-moi rêver, je te laisse diriger.

léonard file et le voilà emporté manquant de tomber sur le chemin. difficile de suivre sa cadence encore plus quand il capte l’air qu’il fend derrière lui, un mélange de myrrhe et de bois, son parfum et sa poigne. thomas est parcouru d’un frisson a l’idée qu’il puisse lire dans son pouls, dans les fibres de ses muscles crispés.

mais son autre était visiblement affairé. il n’y avait pas grand chose à faire à part se laisser aller et observer passivement le monde tourner sans soi, sur le dos d’un cheval de carrousel. leur scène s’agrémente de quelques accessoires, le vide se peuple et le metteur l’assied. gentiment.

il aurait cru que les rideaux à cet instant s’étaient ouverts.
assis à cette hauteur précise le projecteur l’aveuglait et en écartant les taches de lumière rebondissant sur sa rétine il distingue léonard la silhouette rongée floue et crépitante.

et dans cette ombre il y décèle un regard qui le perce, deux harpons qui l’atteignent au centre du crâne. les mains de léonard, solaires, brûlantes, lui font réaliser. lui aussi palpitait crépitait, et ils étaient complices bien qu’adversaires. la scène se transformait lentement en ce rectangle magique où les désirs de thomas prenaient corps.


c’est –

c’est quoi ces questions léo. Sérieux…


il remarqua la poussière flottant dans les airs comme la neige des télévisions défectueuses. la pellicule de cellophane qui empêche le rêve de s’échapper. au milieu de l’image leurs quatre mains.


Tu me demandes ça à moi ? Je veux dire, moi thomas ou bien …?


il hoche la tête. c’était donc ça, le trac avant la réplique. le sang qui quitte la tête quand la pièce commence, et que tout s’actionne en mécanisme bien huilé. les pensées qui ont macéré, les phrases qui ont mûri, tout sort comme une partition qui s’écrit en même temps que la musique se joue. il commence déjà à parler


S’il était en face de moi…


que ses pensées lui arrivent en retard.
il aurait voulu ramener leur jeu sur le terrain de la plaisanterie grivoise, où rien ne se perd et rien ne se créé. calmer les braises avec ces blagues préparées à l’emporte-pièce : pas besoin d’être une fille pour te dire ce que j’aimerais que tu me fasses. t’es en train de me demander comment faire pour me séduire c’est ça ? je te fais de l’effet pas besoin de tourner autour du pot. c’était un de ces moments où les répliques sortaient plus vite qu’il ne pouvait penser, comme un réflexe de survie.



Il me lâcherait les mains, aussi doucement que tu me les as serrées fort. Il se relèverait et ferait un, deux, une dizaine de pas en arrière, en me regardant dans les yeux toujours.


il fait signe du menton un point au loin à l’extrémité de la scène. voir ce pan de vide, vide de léonard c’était comme une inspiration avant de reprendre.


Il serait là-bas et au moment où je me redresserais pour le rejoindre il foncerait, droit sur moi, et son dernier pas tamponnerait le plancher ! BAM ! Un saut vers l’avant qui l’entraînerait dans les airs, l’espace d’un court instant ; et je sentirais ses bras me saisir en vol et puis tout son corps. Se mettre à mon contact s’entrechoquer à moi. Avec violence comme si les caresses ne suffisaient plus, qu’il fallait qu’on fusionne avec fracas.

Lui, entier autour de moi. Moi, baigné de lui et de lumière.



il avait l’impression de s’être révélé tout entier, vulnérable et quelque part soulagé du propre poids de son âme.

il était plein de rien et d’acouphènes.










son visage en parlant s’était lentement rapproché de celui de léonard. le regard comme endormi au milieu d’un songe sa bouche rencontre la sienne.

c’est assassin ce regard.
il reconnaissait cette expression et c’était comme un poignard au ventre, une lame qui s’agite à l’aveugle dans ses viscères. il reconnut chez léonard le même froncement de sourcils, la même bouche tombante, le même nez légèrement renfrogné qu’il avait provoqué plus jeune. le dégoût, le répugnant qui monte avant de déclencher la nausée, la lourdeur de la gorge qui précède le réflexe vomitif.

thomas s’était perdu dans le regard face à lui et dans le reflet des iris il vit un monstre d’une laideur absolue, purulent et tentaculaire ; il hallucine ses gémissements faibles, plaintifs et graves, son odeur putréfiée et son corps comme couvert d’un mélange de pus de merde et de mucus. c’est son reflet imprimé sur les yeux de léonard, l’essence du laid la chimère repoussante.

les mots de léonard sortent mais thomas avait déjà les oreilles pleines de coton. ils lui parvinrent comme les mots des éveillés parviennent aux endormis. il pensait à la trace indélébile qu’il avait laissé dans son âme, à l’image épouvantable qu’il avait gravé au fer rouge au creux de son crâne.

c’est douloureux de le voir s’éloigner.
le corps a la mémoire des coups qu’on lui porte, si bien que le sien ne cillait pas. mais les yeux ont la mémoire des scènes, et léonard debout dos à lui s’éloignant se calquait sur le souvenir de maman, en contre-jour éclairée par le néon de la cuisine. elle se lavant le poing du sang d’un fils, lui s’essuyant les lèvres de la salive d’un ami.




thomas est sale et impur.




sa mère si belle et léonard aussi.
la lumière leur allait si bien.