Stylographe entre les doigts, elle relit une fois de plus les lignes imprimées sur la feuille décorée des armoiries de l'école et de l'Etat.
Quel gaspillage d'encre, songe-t-elle, en soupirant.

Chacune de ses inspirations est lourde, les traits de son visage tirés, son air grave. Elle a l'impression de suffoquer, depuis cette nuit. Les images, les sons, l'obscurité et la terreur semblent lui coller à la peau, comme la suie collera longtemps aux vestiges du temple des fleurs, même lorsqu'on croira l'avoir rincé de tous les souvenirs glaçants.

Le discours de son père ne l'a pas rassurée – face au sourire qu'il lui a adressé, dans la foule, alors qu'il déballait sa tirade, comme tous les Présidents aiment à le faire, elle est restée de marbre. Fermée – inquiète, rancunière.
Pourquoi ne lui a-t-il rien dit, de ce qu'il se passe, dehors ?
Pourquoi lui a-t-il menti à elle, comme il mentait à tout le monde ?

Pour la protéger – la petite voix au creux d'elle, bien plus sensée que la rage qui gronde dans sa poitrine depuis l'aube cendrée.

Elle avait cru les plus belles années de sa vie au creux de ses mains, lorsqu'elle avait, au sein de l'Académie, retrouvé son frère disparu, son petit frère qu'elle avait cru perdu – Arcturus.

Il était (re)devenu sa force, sa moitié qu'elle veillait jalousement, avec tendresse et souci. Il avait été dans toutes ses pensées, lorsque l'alarme avait retenti, et que les militaires étaient venus les chercher. Elle aurait pleuré de soulagement lorsqu'elle l'avait retrouvé, si elle n'avait pas appris à refouler ses larmes pour mieux sourire – être forte pour mille.
Elle se souvient la terreur qui l'a clouée sur place, lorsqu'elle a imaginé l'avoir perdu une seconde fois – elle ne se le serait jamais pardonné.

« Vous ne préférez pas quelqu'un d'autre ? Quelqu'un d'un peu moins… Je ne sais pas. Quelqu'un dont le nom n'est pas tout sauf synonyme de neutralité ? »

La Section NOVA.
La nouvelle lubie de son père – par quelle folie pouvait-il bien être animé ?

Tandis qu'elle joue nerveusement avec le capuchon du stylo à bille, elle songe avec amertume aux années d'innocence, les toutes premières, avant qu'on en décide autrement pour son sort. Lorsqu'elle n'était qu'une enfant, et son frère une petite chose aux grands yeux curieux dont elle s'est entichée au premier regard – c'était elle qui avait eu droit à son premier éclat de rire.

Avant, avant – avant sa disparition, la déchirure, les larmes, les cris, le désespoir, le deuil impossible à faire et les idées noires ; les médias envahissant, peu scrupuleux, qui s'étaient jetés, tels des vautours, sur l'histoire tragique des Higgins.
Avant, avant qu'il lui faille assumer un rôle qu'elle aurait échangé contre tout au monde.

Avant, avant que la réalité ne les rattrape et ne les cloue au sol comme cette nuit du quinze février.

Quand bien même l'idée lui noue la gorge, elle se dit que tout ça n'est sans doute pas un hasard ; sa présence dans ce bureau, qu'on l'ait sollicitée de la sorte. C'est peut-être le prix à payer, ici, pour redorer le blason de sa famille,
peut-être son rôle, ici, d'assumer les erreurs de son père et de faire mieux que lui, à son échelle.

« J'accepte. »

On acquiesce en face d'elle, tandis qu'elle signe au bas du formulaire qui l'engage.

Elle ne sait pas tout à fait, si c'est parce qu'elle est exemplaire, impliquée et disciplinée,
ou si c'est parce que son père a ordonné,
ou même pour la sanctionner des bévues de son sang.

Mais elle accepte, elle s'incline – digne, humble et honorée (elle préfèrerait), elle courbe l'échine face aux responsabilités qui incombent

à ses privilèges.

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