Elle est si gentille, Garance. Si aimante, si aidante. Elle est volontaire et souriante. Déterminée ou bornée, aussi. Forte et fragile à la fois, on ignore où est le juste milieu avec elle quand on sait comment elle est vraiment. Elle n'a pas l'audace de se qualifier de soleil et n'aime pas ça non plus : elle souhaite juste être le tournesol entouré du halo de l'astre. Brillant par procuration. S'il n'y avait personne autour d'elle, Garance serait éteinte et vide. Pourtant, elle n'existe pas grâce aux autres, elle existe à leurs côtés. Comme dit William Ernest Henley, elle-même se qualifie de "capitaine de son destin, maîtresse de son âme". Un esprit libre qu'on a enfermé dans une cage.

Et elle déteste ça.

On lui a coupé les ailes dès sa plus tendre enfance et maintenant qu'elle est prisonnière, elle voudrait voir tout brûler et marcher sur les cendres de l'Académie. Au début, c'était de la vexation enfantine, rien de plus. Puis ça a suppuré. Derrière ses airs de jeune fille modèle se cache une adolescente fourbe. Pas fondamentalement mauvaise, Garance manipule pourtant son monde sous des sourires radieux et ses notes presque parfaites, malgré la maîtrise de son alice parfois hasardeuse. Elle leur montre ce qu'ils veulent bien voir. Une miss presque-parfaite au parcours quasiment sans faille. Un brin fêtarde, pas sérieuse au point de s'oublier derrière une montagne de travail. Juste une demoiselle bosseuse qui s'implique dans la vie de son Académie. Mais qui donc irait deviner qu'au fond se tapit un prédateur à l'affût du moindre vacillement de sa proie ? Sa proie, c'est l'Académie entière. Garance guette, tapie dans l'ombre de ses sourires et de son volontariat, la moindre faille dans laquelle elle pourrait s'engouffrer. Elle attend, en dormance dans son cocon cynique et nécrosé, telle une petite coccinelle prête à dévorer chaque puceron passant à proximité.

Garance est une nymphe nimbée d'un halo de noirceur.

Pourtant, cette image de perfection qui la fatigue, c'est elle aussi. À force d'attendre, parfois elle se demande si vraiment, cette part d'obscurité existe bien. Elle se perd en elle-même et aimerait qu'on lui tende la main pour l'aider à se retrouver. Douce et modèle ? Fourbe et manipulatrice ? Deux faces d'une même pièce qui se rejoignent sur la tranche, le fil du rasoir si fin qu'il la fait souffrir.

Elle hait cette école, elle hait cette image qu'elle s'est forgée, elle hait ce qu'elle cache. Elle se hait d'être si complexe, parce qu'elle finit par ne plus se comprendre et elle déteste ne pas comprendre.