J'ai des doutes plein la gorge
Mais des certitudes au cœur

C’est les semelles qui s’échouent là où vos corps y prennent goût. Et c’est stupide, inutile, c’est ce qu’il s’est toujours dit. Et quoi ? Cela fait longtemps qu’il a appris à aimer ce qu’il n’avait choisi que parce qu’il était bon. Et c’est sans doute ça, il n’y a rien qui étincelle, il y a l’air qui passe entre les corps – les respirations dont on ne prend pas la peine d’écouter – et il s’y jette si bien. C’est là-bas qu’on ne remarque pas. C’est là-bas qu’il n’entend pas les horreurs de ses propres choix, les regrets de ses gestes. Il n’y a que les points à compter, les positions à tenir, c’est facile, trop. Et c’est là qu’il appartient. Il n’entend pas les mots, les pensées des autres qu’il a du mal à comprendre – les émotions ne sont les mêmes, le cœur ne bat pas en unisson. C’est aussi compliqué de retenir le sien quand dans ton inattention, il le remarque. Oui, c’est aisé et des autres, s’il savait, aurait tenté de chasser le battement, de se tourner vers un autre. Mais c’est un roman dont la rose serait trop hydratée. Et il s’y fera mal, il n’en retrouvera plus le souffle. Pour lui, ça semble si simple, pour les autres, ce sont des barrières, des palissades à escalader une fois la nuit tombée. Personne ne glisse si facilement dans le jardin de son voisin. Lui, il serait tenté d’y sonner à cette porte. Personne ne viendrait d’ouvrir, il sait. Encore, c’est le bout de je-ne-sais-quoi qui fait bouger l’intérieur. C’est encore ça, qui lorsque la dernière minute est sifflée, te fait dévier. C’est parce qu’il ne sait pas.

On apprend à courir plus vite que toi.

Amadeus qui revient à la vie, ô la croix est tirée de blanc, on la piétine lorsqu’il s’agit de marquer un but. Il a encore le temps de retrouver une bouteille posée là, les limites de ses pas. La limite où il s’arrête. Il a le temps de l’observer un instant, les pensées qui s’effacent, la timidité qui toujours le fait paraître assuré. Et après avoir simplement pris une gorgée, lui au bord des lèvres :

C’est utile.

Il n’y a pas le temps de peser chaque mot, ils sont sans doute plus lourds que la plume. Mais cela fait longtemps que le cœur pense là où l’esprit se laisse divaguer. Et rien d’autre ne viens sinon. C’est la cascade et il ne sait pas vraiment quoi en faire. C’est lui qui devrait fuir encore. C’est lui qui n’aurait jamais dû courir à sa suite et qui pourtant le tenterait encore. C’est lui qui espère en taisant les mêmes maux. C’est mieux ainsi que de se faire prendre à un piège, les dents en métal y percerait le cœur.

Tu n’as qu’à tenter de m’embêter pour de vrai.

Mais c’est dur à appliquer et il en a conscience. Est-ce encore de l’inconscience ? C’est que l’amour y coule dans les trous de sa carcasse. C’est que la source ne semble jamais se tarer. Comme si finalement, les bouts de toi, lui, eux, semblent aperçus sous un bon angle. C’est dur de ne pas aimer, de ne pas voir les touches qui lui plaît dans les grands tableaux accrochés. L’odeur de l’huile s’accroche aux doigts et la peinture ne glisse pas facilement de ses pensées. On ne l’ pourtant pas élevé pour y voir le meilleur, de ces personnes laissant son aimé durer quelques saisons avant de s’en lasser. On lui a appris à se détester lui, et c’est sans doute ce qu’il a retenu. C’est toi qui finiras par l’embêter lui, c’est comme ça. Le chemin de réflexion s’arrête là : la main dépose ce qu’elle a ramassé, les choses cueillies ne peuvent être replantées – et c’est dur de les voir mourir. Le regard attend que les autres, les fragments de couleurs soient évaporés. Il ne reste qu’une base suffisante, un bout de palette.

Tu veux tenter ?

C’est la balle qui trouve refuge dans la paume, abandonnée là. C’est que bientôt oui, le lieu serait sûr. C’est qu’encore, le public ne serait pas intéressé. Et il préfère ça. Il préfère encore que les rideaux soient fermés. Où finissent les paillettes une fois les acteurs rentrés en coulisse ?

Les devoirs et les trucs du style ?

Et encore, dans la gentillesse du mouvement, de la quiétude d’Amadeus, le cœur qui frappe lorsque Felix ne cogne pas de mots – c’est stupide et il sait -, le ballon qui est envoyé vers l’autre. Une invitation. Mais ce n’est pas là le sport qu’il aime. Amadeus est fait pour jouer dans sa propre équipe, seul, les embruns marins pour l’accompagner. Il n’aurait ainsi pas à penser au reste. Juste, un duel, la personne en face de lui, la magnifique courbure des muscles, les os qui s’y accordent. Mais jamais, il n’aurait demandé que Felix tente de le rattraper. C’est la peur qui sait déjà. Alors c’est un coin de lèvre qui se relève. Lui aussi sait lancer les défis. Mais qui lui a appris ?

J'ai des doutes plein la gorge
Mais des certitudes au cœur

C’est facile de retourner en enfance. C’est facile de boucher les trous que le surnaturel vous crée de vos deux mains. Il a toujours vu ça comme un échange. Et pourtant, la majorité des angelots ne veulent se voir arracher leurs ailes. Et pourtant, les plumes sont déjà tombées et la douleur y reste. Vos scènes de genre à vous ne sont pas peintes sur des petits tableaux, c’est ce qu’il se dit. Ce sont vos mots qui pèsent tandis que lui cache sur le bout des lèvres le reste. Tandis que lui voit dans les grands enfants à présent ce qu’ils n’osent pas voir, ce qu’ils cachent de peur de ne pas s’estimer véritable. Mais tout se brise lorsqu’il essaye encore d’y recoller les morceaux. Et le bout de toi qui t’en vas, la course qui recommence, les vertiges qu’il ne supporte pas, c’est assez. Et c’est aussi trop. Mais Amadeus ne connaît pas la rage qui brûle en vous, dans l’autre, car la sienne s’est tuée pour ne pas avoir à subir le reste, pour ne pas voir les déceptions êtres reines, souvent, trop. C’est que les espoirs ne naissent pas là où le reste y fleurit. Et si l’un a tenté de déraciner le bout du jardin naissant, voici que l’autre décide simplement d’en ignorer les friches. C’est plus facile d’y dévaler les allées sans penser à y nommer les bourgeons. Et c’est ça qu’il a compris. Alors, tant pis, les pétales qui s’envolent comme pour éviter vos pieds et la grande fuite qui recommence, la chamade pour accompagner. C’est plus facile de survivre à la morsure des dents sur ses lèvres, de survivre aux muscles qui s’étendent, les tendons qui suivent. Les os en mouvement, fascinant, l’impulsion dans le bout des pieds. C’est là où il est maître, là où plus jeune alors les larmes n’étaient versées. Là où il a fini par rester, c’est une évidence. Ce sont les étoiles qui se rangent entre le rire qui s’éloigne et lui qui tente d’y attraper la lune.

Est-ce que c’est une provocation de celui qui n’est pas fait pour ça ?

C’est comme ça que se forgent les mensonges et c’est lui qui les connaît le mieux. Dans la bouche des autres, calomnies – toujours ô si belles – et dans la sienne, rien. L’absence lui va si bien. Ce sont les émotions disparues sur le visage comme si la flamme avait fait couler la cire. Il ne reste plus rien. Il reste encore le bout du visage, les traits qui s’affinent et les yeux qu’on ne regarde pas assez. Le noir vantablack peint sur le faciès, ils n’y verront jamais la lumière ; elle parcourt pourtant les bouts de phrases qui s’effacent une fois lancée en l’air – et tu ne peux les rattraper. Pourtant, c’est facile, toujours, encore, de le rejoindre, lui, la distance dévorée. C’est plus silencieux que toute une classe réunie, c’est plus bruyant que les fantômes qui hantaient le terrain auparavant. C’est encore simple de toucher la balle du bout des doigts – plus facile que de toucher le cœur d’autrui à pleine main, le rouge s’en extirpant. C’est toujours si simple, oui. C’est l’orange du parquet qui vous avale et les marques des chagrins qui n’existent pas. La toile vous contient et vous ignorez qui vous regarde. Pour qui vivez-vous ? Mais tout cela n’a pas de sens, là, maintenant, et la paume vient encore s’accaparer de l’objet désiré. Comme avant.

Tu pourrais faire une tête de plus que moi, là-dedans, même en trichant.

Si encore, il ne s’y lançait pas sans savoir où atterrir. Mais c’est que les talons ne touchent que rarement le sol. Mais c’est qu’ils sont toujours prêts à repartir d’un bond. À deux, c’est plus simple de savoir quoi attraper. À deux, c’est plus simple de voir la direction prise par l’autre, d’entendre les rebonds – ceux qu’il n’écoute plus apeuré et ceux qui tapent sur le sol. C’est plus simple de laisse couler le noir du bout des ongles jusqu’à y entre plongé jusqu’au coude. Oui, puisque rien ne sortira de tes lèvres autant y tourner les yeux, enterrer les morts d’un coup de pied dans la cage thoracique, leur couper le souffle pour qu’ils ne puissent retrouver leur dernier souffle. Ou encore, retourner à l’innocence, au bout du sourire qui s’affiche avec difficulté sur le pan de peau.

Alors, va-y apprends-moi.

C’est la dernière provocation, le dernier acte. C’est le rire qui arrache les entrailles, les gamins qui retournent jouer comme s’ils avaient pu être amis.

T’attends quoi ?

Et c’est Amadeus qui s’en va à son tour. C’est encore accessible de l’exécuter. Le grand prince joue loin de son royaume. Et l’arme que l’adversaire a choisie n’est pas faite pour sa main. Mais laquelle lui conviendrait ? Il est fait pour croiser le fer, frapper de ses petits poings et Amadeus s’y laissera prendre. Amadeus est fait pour encaisser, pour regretter sous l’ombre ces cyprès. Alors, oui, la taille n’y fera rien. C’est seulement les bras qui atteindront leurs hauteurs plus facilement. Mais il ne pensera pas à s’y hisser.

Je te laisse tricher si tu veux, je n’aurais qu’à fermer les yeux.

Les petites notes qui s’ajoutent dans les montagnes russes qui ruissellent de tes lèvres. L’ingénue est reine et vous en feriez une amante. La demoiselle entrera sur scène et vous applaudirez. C’est le lendemain qui change encore d’hier là où personne n’ose en parler à nouveau. Oui, Amadeus se bouchera les yeux là où les brumes d’Avalon ne lui laisseraient pas oublier. Arthur y mourra oublié.

J'ai des doutes plein la gorge
Mais des certitudes au cœur

C’est qu’il revoit l’instant. Comme si ce qui n’avait pas été dit avait été senti et il en a encore les frissons se baladant sur la chair. Mais c’est encore qu’il n’en parlera pas. Il n’en voit pas le signal, le feu éteint, la marée monte. La marée monte et il ne voit plus le terrain. Alors il le regarde simplement, les yeux vitreux un instant. C’est là qu’Amadeus aurait rendu les armes, c’est là que l’armée aurait battu en retraite. L’étendard se déchire et il faut encore garder la tête haute. Le roi sera décapité et la tête roulera à ses pieds. Bravo à l’ennemi, bravo au territoire conquis. C’est qu’il aurait envie d’expulser la sensation qui étouffe et l’air qui revient difficilement briser ses os. Mais rien.

Alors ne le fais pas.

Il n’a jamais compris et c’est ça qu’il ne comprendra pas. La difficulté du monde qui t’entoure, leurs gestes sans arrières-pensées rattrapées par l’avant et tout ce qui emprisonne. Ce sont les épaules qui se lèvent, car c’est ça qu’il voit.

Ne le fais pas et tu gagneras quand même.

Et que ça sera encore lui, le trône déchu et des bouts de choses jamais accomplies. C’est que là, il se serait évanoui dans les bras d’un autre car le romantisme tue et qu’il sait qu’il devrait ne pas en avoir besoin mais que c’est ainsi. Alors il se force à voir autrement et il apprend. C’est qu’y voir la beauté d’un regard neutre serait sans doute plus apprécié, mais qu’on approche la silhouette, car on sait ce qui se passe avec toi. Oui, d’une manière ou d’une autre, il gagnera même si Amadeus gagne encore en liberté. C’est à lui de décider et c’est dur à expliquer. C’est que c’est dur à voir pour lui, pour l’autre et pour le restant du monde qui se contente d’y voir ce qu’ils y ont perdu. Et c’est encore ridicule de voir ça comme ça là où le ballon est simplement passé dans l’anneau. Là où il est entre ses doigts et que la partie ne vient que de commencer. Mais c’est qu’il y voit la ligne d’arrivée et qu’il le laisse passer volontiers.

En général, on ne compte pas en point, mais en secondes.

C’était Felix qui avait choisit les règles. Et c’étaient encore celles qui te plaisaient ne serait-ce qu’un peu. Alors, le ballon finit par se loger contre les dorsaux et le bras s’y accroche.

Si c’est une question de timing je ne sais pas, mais tant que le chrono n’est pas arrêté, ce n’est que des allées et venues.

Après tout certains s’y fatiguaient, certains s’y accrochaient encore plus lorsque tout leur était volé. Ou bien d’autres se contentait de ces premiers nombres arrachés, c’était une fierté. Et Amadeus n’aurait pas su se plier à la règle. C’était juste que la valse lui plaisait et que sentir leurs pouls s’accélérer comme si la mesure pouvait se sentir sur le terrain était une chose qu’on ne pouvait expliquer. Et sans doute lui seul pouvait encore y mettre des pensées poétiques là où il n’y avait rien de plaisant à voir. Là où les bruits s’entrechoquaient et que la foule se prêtait au jeu.
Et c’est que c’est bête à apprendre, mais c’est ce qu’il sait. Alors la tête y réfléchit et le cœur se tait. Il n’a jamais su où il allait et ne c'était pas posé la question. C’est que tout lui allait même lorsqu’il décidait de se plier aux regrets. Et qu'encore, là, les paumes ne tentent pas d’accrocher à plus, parce que ça fait peur et que ce n’est pas sa place. Et que les discussions qui devraient s’en suivre n’existent pas et qu’elles s’interdiront d’exister – c’est ce qui souffle toujours à ton oreille et tu acceptes la bise de Zéphyr amusé.

Je ne sais pas trop où je veux en venir.

C’est tout ce que la logique lui donne à dire. Toujours l’abattement sur le bout des vertèbres comme si tout pouvait s’écrouler si vite. Qu’est-ce qui tiens le squelette si bien en place ? Des bouts de muscles ne devraient pas suffire, et pourtant. Ce sont les prunelles qui se posent au sol, les mains qui reviennent pour lâcher le ballon et les rebonds toujours ici et là. Amadeus les compte et chaque battement suffit à marquer le point.

Et je ne sais pas trop où tu veux en venir non plus.

Et que quelques fois, c’est comme ça. Et que toujours, ça le sera. Les cils glissent une dernière fois sur la cire et la flamme qui s’allume avec difficulté n’y laisse aucune trace. Tout cela serait plus simple si c’était le cas, il pense. Il est pourtant transparent et le bout d’interrogations s’y refléterait presque.

J'ai des doutes plein la gorge
Mais des certitudes au cœur

Non.

Encore les sourcils qui se froncent, plus. Encore, il doit ressembler au Père ou bien à la Mère lorsqu’il y eu les premières discussions et les accusations. Avant, Amadeus ne comprenait pas et maintenant encore moins. C’est de sa faute, il sait. C’est de sa faute lorsque les paumes se touchent, les doigts se touchent et les regards s’enlacent. C’est l’Amour qu’il ne tire pas et qui reste, ça déborde et jamais il s’efforce de ne rien renverser, jamais.

Je n’utilise pas mon alice, pas sur toi et sur personne.

Une fois, c’est trop. Une fois et ça a suffit. Et l’un avait perdu les délicatesses du cœur en passion et l’autre avait perdu la simple douceur des mots du Père lorsqu’il éteignait la lumière le soir, lorsqu’il était à ses côtés. Et l’enfance était partie en même temps que la Mère, en même temps que la nouvelle, les cheveux longs et les talons qui claquent au sol. La peur de voir encore le Père brisé par ses propres dons. La peur de voir quelqu’un d’autre se tromper dans un jugement qui n’était pas le siens. Et il savait que c’était important pour eux, pour les autres. Que c’était important d’être l’unique et d’être couronné dans le cœur de quelqu’un d’autre.

Je n’aime pas briser les amours et les relations. Ce que j’ai, ça n’en crée pas et ça n’a jamais été beau.

Le mascara sur les joues et les larmes aux yeux. Les mots sévères et puis les mains liées qui s’arrachent, les peaux qui ne se toucheront plus jamais. Et les regrets n’ont pas d’égal. Et les tristesses sont plus dures encore à effacer que les sentiments le sont à être conservé. C’est que quatre saisons passent rapidement et que déjà les premiers flocons tombent lentement, le temps d’y voir les remords. Le temps de voir les reflets de ce qui aurait pu être ou encore de réaliser les mensonges sifflés et les lèvres touchées sans amour réel. Et c’est dur de les voir ainsi. Et c’est dur de comprendre que rien n’est réel, que tout est faux et que ça blesse plus que tout car c’est intime.

Et je n’ai pas envie de casser ce qui se passe là non plus. Même si je le ferais forcément parce que c’est comme ça.

Et que c’est encore lui le tueur alors qu’il pourrait créer plus. Mais l’idée n’est jamais venue. Et sans doute se demande-t-il s’il devrait encore laisser la réserve s’écouler et se laisser mordre, mais ce qu’il désire le plus. Et c’est que c’est là où il se perd. C’est là où les lignes disparaissent et qu’il ne sait plus ce qui passe dans la stéréo, qu’il ne sait plus les notes qui devaient être jouées. C’est la présence de l’autre qui transforme. Et ce sont les paroles de Felix qui te fait penser à lui, elle, et au fait que ça ne le dérange pas. Amadeus a l’habitude d’aimer seul à deux et quelques fois bien plus. C’est la malédiction des grands amoureux et de lui désigné pour être peint sur les plafonds des grandes églises. C’est le cœur piqué et rien pour étouffer les cris qui s’engouffrent jusqu’à ses poignets. Et non, jamais, il n’oserait montrer. Car il a peur des refus plus encore qu’il a peur de faire mal. Mais c’est déjà trop tard et les visites sont écoulées. Et c’est que demain, peut être, il ne viendra pas voir l’emprisonné, car c’est trop dur et que la peine n’aura pas de fin.

Personne ne croira que je peux aimer quelqu’un d’autre comme tu fais brûler mes passions. Et peut être que même toi, tu n’y croiras pas.

C’est les yeux encore qui accompagnent les mots. Le corps rêve déjà de laisser là Felix devant des fragments de vérités et des bouts de honte comme c’est facile de deviner. Mais c’est qu’il sait aussi que c’est trop pour un baiser, mais que oui, c’est comme ça. Mais c’est qu’il sait aussi que c’est trop pour un baiser, mais que oui, c’est comme ça. Alors on dit simplement qu’on comprend, mais en vérité, on ne sait pas et on n’aimerait pas être de ceux-là. C’est la chose qu’on devine, mais dont on ne parle pas avec les bons mots. Pour les silhouettes, pour les personnes côtoyées, c’est difforme, c’est une chimère qui n’aurait jamais du naître et pour Amadeus, c’est des soupirs de désarroi. C’étaient les plus belles sensations même lorsqu’elles s’accompagnaient de quelques larmes que lui n’aime pas. Oui, accompagnées de celles qu’on laisse filer et dont on ne chasse pas la présence, c’était beau. Seulement lorsque c’étaient les siennes. Seulement lorsque ce n’était pas lui qui avait frappé, poignard dans la main.

Mais c’est comme ça et c’est une vérité. Et c’est suffisant pour tout briser, même les pensées sauvages qu’on pensait tellement farouche pour ne jamais être effrayées.

C’est des je t’aime ou quelque chose qui s’en rapproche, car il n’y a pas d’autres mots sans doute. Ce sont les frayeurs qu’on ressent lorsque les mots décollent des lèvres et que les lèvres n’ont rien pour les faire taire. C’est la balle qu’il entend comme un fantôme alors qu’il n’a plus rien sur quoi poser les bras. C’est le sol qui tourne et qui fuit là où c’est lui qui aurait dû s’en aller. Là où il sait qu’il aurait dû en rester là, mais que c’est encore ce qui se trame ici et là, le cœur qui se mutile lui-même car pourquoi pas ? Et Amadeus qui note chaque cicatrice comme des trésors à raconter, un jour, loin devant eux, là où il n’existera plus.

Alors non, je n’ai pas triché, car ce sont déjà eux dans ton monde et moi en dehors.

Et que c’est plus simple de rester sans rien y dire, de penser à autre chose, de voir Earl en coin de pensée, lui dire que ça ira, de voir Mozart lui raconter des histoires enfantines parce que c’est simple comme ça et de voir Nadia, debout, le dos tourné car c’est suffisant ainsi. Et qu’ici pourtant, ils n’ont pas de place. C’est le rebord de son monde et tout y tombe. Il y a toujours, toujours et encore seulement le battement et le clair-obscur qui arrachent les petites cloisons alors qu’il sait que c’est trop pour quelqu’un qui court depuis trop longtemps. La respiration reprend, doucement. Et le reste aussi. Et les joues toujours se peindront de rouge pour celui qui sait y déceler les couleurs.

On n'a qu’à dire que tu as gagné.

C’est comme une dérobade, timide et pudique. Seulement le temps de regagner la source et la bouteille d’eau, le point d’ancrage et la bouée dans l’océan. Cependant, les pieds n’ont pas encore dévalé les mètres qui suffiraient à ne plus jamais voir le corps-là, les traits de Felix – c’est que c’est beau – et puis les souvenirs qu’il lui a collés – qu’il s’est infligé. C’est que c’est une pause pour mieux y replonger. Et c’est que les mains s’enfoncent dans les flaques et qu’il finira par boire la tasse. Les remous l’emporteront et les étreintes oubliées devant la grande entrée le rattraperont.