Lorsque l’on a trop.
On ne voit pu le pourquoi des choses.
L’importance des détails.
Les pensés sincères qui passe pour du vent.
Qui souffle comme vent dans les feuilles.
Tout bouge, mais rien ne change.
Et tous redeviens calme par la suite.
On n’est plus touché.
On ne prend pu le temps.
On ne fait pu l’effort.

Et à quoi bon, dirais-tu ?

Alors que l’on a trop.
On n’a plus besoin de demander.
On prend ce qui nous est dû sans avoir rien fait.
On arrache.
On saisit.
On ne demande rien.
Car tous est tien.

Si ton père avant toi.
Avait été plus clément.
Plus serein.
Plus à l’écoute de son peuple.
Plus doux dans ses décisions.

Plus humain.

Maintenant que sa mort avait boulvercer le royaume.
Voilà que c’était maintenant toi qui était le nouvel empreur.
Et tu n’étais pas ton père.
Loin de là.
Loin de l’idée que l’on avait voulu de toi.
On aurait bien voulu que tu sois le fils de ton père.

Mais ce que personne avait prévu.
Fut la haine et le nonsens que tu apporta avec toi lorsque tu devenu empreur.

Parce que lorsque l’on a trop.
Tout devient futil.
Les choses.
Les objets.
Les vies.


Rire strident.
Rire malsain.
Alors que l’on assistait à une nouvelle décapitation.
On applaudit quelques fois avant que le visage ne redeviennent de glace.
On n’avait pas apprécié que le payement des taxes ne se fasse point de la part de l’un des habitants.
Et maintenant, on attendait de voir ce que la suivre nous réservait alors que l’on recevait des villageois devant le temple.

Qui sait, peut-être arriveront-ils à te distraire avant qu’une nouvlle personne perte la tête.

à l'aube cette dynastie avait des apparats grandioses - terrible daechwita loin encore, ses percussions mercenaires et ses souffles erratiques résonnaient ailleurs - l'illustre capitale épargnée
c'était une apogée en devenir qu'on vivait,
un royaume s'élevant au zénith
son empereur pour soleil.
sans peur, qu'on s'inclinait devant lui
qu'on se courbait à sa vue sans trembler -
et l'on pouvait avoir la naissance la plus basse,
le sang le moins précieux, l'on n'avait jamais peur
de le voir éclabousser le pavé.

au crépuscule, daechwita entamé au cœur même du palais, résonne et pulse désormais pour envahir comme un venin les artères de la cité - elle bat au rythme de tempos parricides. on avait vu la tête du souverain tomber comme le jour dans une mer rouge
et depuis, il faisait nuit.

un millier de lampions vermillons pour éclairer la sombre époque - ils font luire le temple de nuances carmins - et sanguinaires, les flammes éclairant les visages rendent la luxuriance du lieu saint grotesque.

on y avait tout mêlé, entrelacé - noué pour de bon
les poignets d'un peuple entier qui accourt
pour assister aux cruelles représentations.
et aux exécutions rendues divertissantes,
à daechwita et ses tambours détraqués
se mêle le buchaechum et ses éventails colorés.

Min-jun en tenait un déployé au creux des mains
au moment où la tête condamnée était tombée,
accompagné par les arpèges des rires fous
il avait fallu danser.

et il espérait toujours derrière les plumes que le monarque immoral se détourne du bourreau de la cour pour plutôt observer les danseurs et les danseuses dont il faisait partie -
se rendait à tous les assassinats depuis que,
sur cette même place publique,
c'était le cou de son mécène
qu'on avait tranché.

encore aujourd'hui, une fois la mascarade accomplie, c'est un troupeau qui s'amasse pour venir s'incliner implorant. prêche le tyran à peine l'arche du temple passée comme si c'était s'assurer le miracle de garder la nuque intacte encore longtemps.

et malgré qu'il soit médiocre et sans valeur, sous les airs imperturbables son sang bouillonne -
au moment de se mêler aux villageois pour saluer respectueusement, son éventail fermé au creux des paumes, il ose
commettre l'affront de lever les yeux au dernier moment.

parce que lorsqu'on l'on n'a rien
tout devient futile.
les vies - la sienne - et puis
celle de l'empereur aussi.

lui ne prie pas pour conserver sa propre tête
mais pour voir celle qui les surplombe tous
tomber à son tour.

On attendit.
On donna son temps.
Son précieux.
Pour ce peuple que l’on observe comme s’il était un tas de rat entassé.
Grouillant, couinant sans fin.
Lorsque l’on en tue un, il y en a dix de plus.
De tout ceci te dégoute.
Sale.
Infable.
Si l’on t’avait appris que le peuple est ce qui tenait un roi droit.
Il y a longtemps que tu avais dû te pencher pour implorer la mort d’un être cher.
Et ce fut depuis ce jour funeste où tu la perdis que tu te promis que lui rien ne serait plus haut que toi.
De ta place sur ton trone, jusqu’au temple situé haut dans le village.
On avait tous fait en place pour pouvoir observé de haut.
Et c’est ce que tu fis alors que, devant tes yeux.
Devant ton regard froid, soutenu par les joyaux d’or te couvrant et criant ta prestance.
De ton importance parmis le peuple.
De ton statue écrasante, pesante et coupante quand l’envit te prenant.
Tout comme la lame coupant la chair pour condamner pour la seule et unique fois.
Tu remarque.
Tu vois tout de suite.
Que l’on fait preuve d’irrespect lorsque le temps des supplices arrive.
Lorsque le sol devait être à votre bouche.
Où l’on cachait ses yeux de peur qu’il ne croise votre regard et qu’il décide qu’il serait mieux éteint.
Vide de vie.
Vide de sens et de jugement.
Tu te dis que ce qui se trouvait devant toi devait être un geste de pur stupidité alors que tu siffla quelques mots.

— 당신은 바보입니다 (tu es un idiot)

Avait tu murmurer avant de te pointé du doigt.
Sans arrête.
Sans arrière pensé.
Voilà que les gardes viennent te saisir et te sortent de la pièce alors que tous le reste du peuple n’osent point regarder.
Ils avaient apprient.
Ils avaient comprit.
Que l’on n’aurait plus la chance de voir ceux que l’on emporte.
Et que la fin s’écrivaint ainsi.

Jusqu’à ce que le feu ne s’éteint.

Mais la flamme ne perdit point de son intensité même après quelques heures après les exécutions.
Assit sur son lit, observant des parchemins.
Tu ne leva point les yeux lorsque l’on cogna à ta porte.
Tu ne fis qu’attendre alors que l’on portait le téméraire dans tes cartiers.
Menotte de fer au poignet, on te jeta à genou dans la pièce éclairé des mêmes lampions rouges de l’extérieur et ce que fut que lorsque les gardes furent partit que tu déposa ta lecture pour venir croiser le regard de l’effronté.

— 당신을 죽이지 않는 좋은 이유를 하나주세요 (donne moi une bonne raison de ne pas te tuer)

l'odeur du sang sur les talons décidément, où que l'on aille ça sentait la mort - toute cette dynastie en décomposition -
les rues de la basse-ville putrides d'où l'on vient
les sombres entrailles du palais où l'on termine ;
poignets noués on n'a plus aucune raison
de danser.

au fond des cachots il s'était dit tant pis, c'était toute une vie vouée à l'échec. un mécène pour père adoptif, s'était efforcé de sortir les enfants qu'on était de la misère, et on y retournait quand même. ses frères et sœurs l'avaient pourtant prévenu, dissuadé de se mêler aux éventails du palais - ils acceptaient le fait qu'on était la lie de la société et qu'il fallait s'en contenter - mais c'est l'empereur qui avait raison
on était un idiot
car il n'y a que les idiots
qui songent à se venger.

une urgence de rire aux éclats, de faire ricocher la voix sur les dalles et tous les murs de pierre glaciale, mais rien que sourire fait mal. quelle ironie. que leur père s'efforce de calmer son effronterie, qu'il apprenne à divertir joliment l'élite de ce pays,
tout ça pour que ce soit une œillade revêche
qui le fasse terminer ici.

il voyait les lampions rouges en double et puis en triple, regardait trouble l'architecture or et vermeil tandis que les autorités revinrent pour le traîner à sa perte - songea alors qu'au moins il aurait connu le privilège d'être malmené et saigné dans le plus grandiose des décors.

et c'est dans un bruit sourd que les genoux heurtent le sol tout à coup - c'était la prise des gardes à ses bras qui le maintenaient debout jusqu'à lors - tout le corps se voûte, sans qu'on aie à lui réclamer des révérences.

agenouillé là sans savoir où, le front effleurait presque le sol et il entendit les pas des tortionnaires s'éloigner. il avait presque envie de poser les lèvres sur le parquet de bois, tant il n'en avait jamais vu d'aussi somptueux - et puis
sonne comme un glas
la voix du tyran.

électrise l'échine, fait rouvrir les yeux, car au creux d'eux, il y a une lueur d'espoir. le voir de plus près, c'est tout ce qu'on voulait
et même si les mains étaient menottés
Min-jun n'avait jamais été aussi proche
de pouvoir les porter à la gorge du roi.

il se redresse alors, avec une lenteur éprouvante, et puisqu'on lui avait parlé, il fallait répondre. la gorge sèche, un goût métallique sur le palais, il passe la langue sur les lèvres où avait séché le sang qui cascadait du nez tout à l'heure
avant de baisser humblement la tête.

mon Seigneur, je vous prie d'être clément.

bien que ce soit un trait dont vous êtes dénué
mais ça on le tait -

je ne voulais pas vous manquer de respect - simplement que je pensais que vous ne regardiez jamais les danseurs de la cour...

au lever les regards, à demi-clos innocents pour de faux,
et malgré toute l'attitude rampante de gratitude -
il y avait une pointe de sarcasme dans la voix éraillée.

... j'espère que le spectacle vous a plu.

ponctué d'un sourire ébréché - qu'il s'avance
même si c'était pour trancher le cou
on aurait alors le sien à portée.

Il est devant nous.
Il se tient là.
Jusqu’à ce qu’on décide qu’il ne le soit plus.
Jusqu’à ce que notre voix s’élève pour venir mettre fin à sa vie.
Mélodie interompu sans arrière pensé.
Sans regret.
Alors que l’on avait vu tant de vie se perdre.
On n’avait plus le regret qui nous tirait dans les tripes lorsque les têtes tombaient sous la lame.
Maintenant grand insensible.
Que l’on disait.
Que l’on criait dans son dos lorsque tu voguais dans les rues de ta cité.
On se cachait à ton passage ou l’on était sur son chemin pour montrer respect.
Que l’on espèrait calmerait ton humeur, donnait clémence pour les futurs affronts.
Prière l’espoir alors qu’elle n’était que veine.
Car tu n’avais plus le pardon.
Tu ne changeais jamais tes jugements lorsque tu les prononçais.

Mais alors que tu as les yeux sur le danseur en face de toi.
Les genoux rouges sur le sol.
Les vêtements quelques peu déplacé par les mains brutes des gardes.
Tu te pose des questions sur le sort que tu réserverais.
Alors que tu pose ton pouce sur tes lèvres pour venir y coincer la peau entre tes dents.
Geste habituel.
Démontrant une certaine irritation.
Si calme tu gardais par choix.
Par prestige.
Alors que l’on t’adresse la parole.
Tu écoute sans vraiment prendre quoique ce soit en compte.
Sauf lorsque sa voix change.

Comme une goutte dans la flaque.
Elle remut le calme qui c’était installé.
Et elle dérangeait par le bruit quelle provoquait dans tes oreilles.
Sillante.
Irritante.
Tu as envie de plein de chose.
De lui couper la langue.
De lui casser les doigts.
Lui faire perdre une main.
Lui arracher chaque dent dans la bouche.
Et de lui trancher la gorge.
Mais là n’était point le temps.
Tu avais envis de le regarder encore un peu.
Et puisqu’il insistait pour que ton regard ne se pose sur les danseurs.
Voilà que tu te recula pour venir t’adosser contre ta tête de lit en or.
Avant que tu de le pointe du doigts.

— pauvre fou. si ton désir est que mes yeux se pose sur vos mouvement, alors je t'accorde une dernière danse avant ton dernier souffle. lève toi maintenant et fait ce que ta chair à appris.

Siffla t-il alors qu’il vint poser son menton dans le creux de sa main, l’observant.

tranchant du regard, à se sentir observé il sent les frissons - chevaux fous galopant le long du dos - ils dévalent ses vertèbres. comme si les œillades aiguisées qui effleurent de la carotide aux poignets lacéraient déjà ce qu'il était. un battement de cils pour guillotine. et après tout peut-être
peut-être qu'il était fou -
il fallait l'être pour ciller aussi peu
à l'annonce des dernières danses.

le dos ploie et les mains entravées, jointes devant lui il s'incline, l'air de se recroqueviller pour des prières. c'était le seul moyen de faire taire le cœur qui voulait battre à la gorge, un oisillon rouge qui s'affole dans sa cage d'os, en courbant les côtes, comme des doigts blancs, elles l'enserrent et réduisent au silence. et il comprend
qu'aujourd'hui est un grand jour.

mon Seigneur... c'est un honneur.

murmuré distinctement, alors que tout hurle en dedanset qu'il pourrait se moquer extatique de son propre sort.
souffle des confidences.

que vous soyez mon dernier spectateur.. mon père serait fier, vous savez.

il avait prédit l'avenir - l'intime conviction qu'on danserait toute une vie - ça n'arrivera plus jamais.

alors il faudrait que ce soit grandiose.

les tempos erratiques ravalés, il s'était redressé de nouveau. maudit la brusquerie de la mise en cellule - elle a ankylosé le corps tout entier et il le sent. qu'on lui scarifie la trachée ou non, il sent que l'aplomb lui manque et qu'il ne tiendra pas debout très longtemps.
mais c'était comme avoir retrouvé du sens -
s'être replongé dans des courants vivaces
malgré la mort au tournant

une performance de buchaechum sans éventail, c'est un peu consternant... mais je m'en passerai.

toujours à genoux, il lui tend les poignets offerts -
le sourire comme un doux supplique
impatient que tout cela saigne.

j'aurais toutefois du mal à faire quoi que ce soit les mains liées...

pitié, qu'on rompe les fers ce soir -
ainsi, demain, quoi qu'il arrive
il serait libre.