Avoir au moins cinq pensées conflictuelles qui rushent en même temps dans sa tête cadenassée...
l’coeur submergé... l’corps enlisé.

Chercher une musique, vouloir que le silence tapisse son crâne, discuter avec Caprice par sms, la voix du père qui s’fait ordre destructeur, guetter le prochain concert de rock où aller avec Noël, rêver d’un demain sans son et pourtant perçant, visualiser Colline et Miel au loin inatteignables, se retrouver à Paris dans cet après-soirée sombre (quand les autres enfants sont couchés et que c’est à elle d’oeuvrer), culpabiliser de la dernière prise de bec avec Robin, faire craquer les os avec ses mains sales, s’dire que Eulalie, Kara et Garance pourraient s’entendre, pas savoir comment faire, les poings du sang contre ses tempes et la nausée qui fait son chemin du fond des tripes -migraine, envier Rouge : future héroïne, apprendre à faire peur à s’imposer, essayer d’étouffer le manque d’adrénaline malgré tout, et puis s’empêcher de penser à tous les autres, chercher une nouvelle douleur pour prendre le pas sur les autres… contrôler au moins UN ressenti… surtout quand tout le reste se bouscule à ce point, qu’elle en tremble… qu’elle en perd ses moyens, qu’elle en oublie le début du fil de ses propres pensées, perdue dans son trou noir…

Presque pas de lumière dans la pièce.
Même l’écran de son tél a glissé contre le sol il y a déjà quoi ? plusieurs minutes.
Elle a le temps.
Elle lui a dit de venir quand il pouvait “après 23h”.
Le couvre-feu aux oubliettes.
Comme ce message envoyé à moitié erroné.
Parce que
Juste
tout
ça

Alors pour contrebalancer, tout ce qu’il faut est déjà en place.
C’qui épongera l’écarlate.
C’qui laissera une marque blanche.
Et c’qui accueillera tout ça.
Ce soir, ça sera le haut des cuisses.
Parce que le ventre est encore trop sensible.
L’habitude qui la hante. À cran. C’est presque méthodique, elle peut pas s’en empêcher. Accro. Ça va même jusqu’au short et t-shirt qu’elle porte dans ses moments, toujours les mêmes, noirs.

Tout est là, à nu, à froid.
Seule à seule, au sol,
Moment sans mot, sans voix.
Juste celle de Papa D. qui souffle toujours : “la fin justifie les moyens”.
Et là, elle en a besoin.
Ça la tue de continuer à procéder comme il lui a appris.
Conditionnée.
Faire mal pour faire bien.
Mais elle n’y peut rien.
Elle en a vraiment besoin…

Cut
De garder son secret dans le creux de ses voeux pour eux.
Cut
Ne pas les blesser.
Cut
Vital pour lui permettre de fonctionner encore un peu.
Cut
Avoir le contrôle.
Cut
Vital pour continuer encore un peu avec eux.
Cut
Rester forte.
Cut

Parce que certains ont déjà beaucoup trop fait pour la recoller.
Et qu’ils méritent qu’elle continue d’essayer.
Lui peut-être bien plus que les autres.

Mais une chose est sûre.
Cut
C’est qu’il ne mérite pas de voir ça.

– Capri-

L'obscur tombant sur ses épaules
L’absence de lumière ne convient pas à Caprice.
Elle l’a toujours su.
C’est bien pour ça qu’elle préfère qu’il se perde dans les étoiles.

Non.

FAILLES HONTE COLÈRE CULPABILITÉ À NU CONFLIT SUPPLICE CONFUSION BRUTALITÉ À SANG FRAYEUR HAINE PERDITION DÉGOÛT INCOMPRÉHENSION MIETTES SECOUSSES DOULEUR

Non.

Tout ce qui se passe dans son coeur l’éventre.
Tout ce qui se passe dans son ventre l’écoeure.

Putain non.

– Rien. Va t’en.

Elle a un haut-le-coeur, referme son poing sur une lame, balaye le reste de ses armes sous le li,t comme si ce n’était que de la poussière - décomposition d’étoiles -, tente de ravaler c’qui pourrait s’échapper hors d’elle. Les genoux qui s’collent au palpitant, comme si elle pouvait encore dénigré l’sang. Alors c’est lui qu’elle repousse, parce qu’elle ne sait pas comment s’enfoncer plus loin dans l’invisible.

– C’est ri-rien vraiment.

Y a un truc qui l’étrangle. Spasmes effrayés, apnée réflexe, les fondations qui tremblent, la force qui s’dissout. Elle peut plus le regarder, elle pourra plus jamais le regarder, elle veut disparaître, de ses yeux, de sa tête. Ça devait rester entre ces quatre murs, à l’abri de toute histoire à raconter sur son corps marqué. Parce qu’elle le sait, que ce soit avec une lame ou des pensées empoisonnées, le mal est le même, surtout dans cette chambre déconnectée de tout ce qui se passe à l’extérieur.

Et ils ont déjà assez souffert.
C’est pour ça qu’elle cache.
C’est pour ça qu’elle ment.
Ça sera toujours son rôle de les protéger.
Jusqu’à la fin.
Même quand c’est d’elle qu’il faut les éloigner.

– Désolée, désolée, désolée, désolée, désolée...

Mot noué, enroulé dans sa gorge, bloqué, répété. Les dents qui s’plantent aussi dans la lèvre. Tumeurs malignes qui retiennent le flot d’émotion, comme elles peuvent.

Et quand tout ça vrombit en elle comme la perte de contrôle qu’elle redoutait tant, perturbation d’sa mécanique de survie, c’est le pire des scénarios qui s’joue dans sa tête.
Et elle sert encore plus le poing.
Spirale indicible. Addiction cachée.

Parce que Caprice a appris tout voir, mais ça, il faut pas.
Parce que Teddy a appris à s’exprimer par la violence, et là, elle saura rien dire d’autre.

Elle a juste trouvé le moyen de la retourner contre elle.
C’est dans sa chair qu’elle parle, déplace son mal et court-circuite sa psyché.
Pour préserver les autres d’sa mécanique désarticulée.
Pour rayer ses pensées et punir ses méfaits passés.
Pour nourrir le monstre qui veut sa dose.
Pour prendre possession d’sa peau, d’ses maux…
À défaut de contrôler son présent.
Pour s’réfugier vraiment.
Relâcher l’extrême de ce qu’elle ressent.
Échapper à ce qui est coincé en elle.

– S’il te plaît Caprice. Et puis c’est vraiment rien. C’est superficiel malgré les années qu’elle a tracées. Et l’état second, le calme après l’entame infligée à sa peau, c’est le bien qu’il lui faut, l’air qui lui manque trop. Alors s’il te plaît Caprice… Ferme les yeux.

“Je suis doué d’une sensibilité absurde, ce qui érafle les autres me déchire.” Si c’était pas de Gustave Flaubert, ça pourrait être signé Caprice Devray. Elle le sait, ils le savent, ils le savent tous dans la famille. C’est probablement lui le plus sensible. Alors pourquoi c’est lui qui voit tout ? Pourquoi c’est lui qu’elle écorche comme ça ?

Le coeur gorgé de larmes, de ce trop plein, de tout ce qui la traverse, la chavire et noie.
Tout à la fois.
Elle refait le scénario dans sa tête, où est-ce qu’elle a merdé.
Comment elle a pu se foirer comme ça et mal calculer son moment ?
Tête à tête avec ses ombres, c’était tout ce qu’elle voulait.
Avant de pouvoir faire la part de l’ombre, sans négliger la lumière, revenir même vers elle et son scintillement distant… celui de Caprice.

Elle veut pas qu’il l’approche comme ça. Parce que même sans le voir, elle perçoit sa gestuelle. Rien qu'en l'entendant respirer, elle sait, son cœur est inquiet, au bord d'un de leur gouffre signé Devray. C’est fichu. Elle va être cet objet fragile qu’il faut enrouler dans du papier bulles, qu’il faut surveiller. C’est pas dans l’ordre des choses, ça peut pas l’être, elle ne l’acceptera pas.
Est-ce qu’il réalise combien ça coûte à quelqu’un d’aussi fier qu’elle de se montrer ainsi devant quelqu’un de si précieux à ses yeux ? Il avance avec précaution, craint le moment où la tension la fera éclater. Pas besoin d’ouvrir les yeux, elle le sent. Et sa tête répond non.

Sa peau, enveloppe vivante, filtre extraordinaire entre le dedans et le dehors, passeport qui marque des étapes et s’en souvient. C’est tout. C’est que ça. Y a pas à chercher plus loin. Y a même rien de trop visible depuis des années. La control freak avait tout bien géré jusqu'à aujourd'hui. Seul le ventre et le haut des cuisses entamés. Tout était calculé. Ou du moins tout est écrit ici, sur l’épiderme. Parce que ça lui est impossible de le faire et l’exprimer différemment. Entraînée autrement.

– Désolée... Encore.

Défaillance des mots. En parler ne suffira jamais à effacer les traumas ni les peurs des conséquences. Elle est à la fois, coupable et victime, assassin et assassinée. Ou presque. C'est comme ça qu’elle apprivoise les monstres en elle. Ceux-là mêmes qu’il a déjà entraperçus dans le fond d’ses yeux, au sortir de leurs nuits parisiennes. Au fond d’ses yeux qu’elle visse sur lui à l’instant.

– Y a que comme ça que je meurs pas.

Le rassurer et l’effrayer en même temps. Elle n’a pas contrôlé cet instant. C’pour ça qu’elle détourne déjà vite le visage vers l’obscurité.

Elle veut pas qu’il comprenne qu’elle ne tient en laisse sa souffrance psychique que grâce à cette douleur physique. Trop tordue à l’intérieur, elle n’a toujours connu qu’un moyen de s’exprimer. Casser les autres et se briser elle. C’est ce qu’on lui a appris. Maintenant, elle essaye juste de placer un “ou” à la place du “et”.

– Crois-moi. Vaut mieux que ce soit dans ce sens que dans un autre.

Même si d’extérieur, ça ne ressemble qu’à un moyen d’échapper à des pensées envahissantes. Elle, c’est sa propre mécanique qu’elle veut défier. Et aujourd’hui, marquer sa peau, laisse des traces, C’est sa sous-pape de sécurité, sa zone de confort.
Et pendant quelques secondes suspendues, ça lui permet d’oublier ce qu’elle éprouve et ce qui cloche vraiment.
Et le lendemain, ça lui permet de moins chercher les emmerdes, de moins provoquer des bagarres absurdes et d’être moins tentée de frôler le dangereux.

– Pour une fois, vaut mieux que je retourne la violence contre moi.

Elle s’en fout que ça soit indélébile et irréversible. C’est pas comme si elle risquait vraiment sa peau avec ce mal. C’est pas comme si quelqu’un y trouvait un intérêt à la regarder de si près.
C’est sa solution pour purger ses angoisses explosives et combler ses manques instables. Imprégner sa chair de douleur, c’est appliquer un baume sur ses émotions, ce qu’elle déteste d’elle, ce qu’elle déteste être et tout ce qu’elle ne comprend pas. Ça la soulage de se réduire à ça. Vaisseau de chair lacéré mais engourdi.

– Est-ce que tu pourrais t'en contenter, comme moi je le fais ?

Dommage qu’elle ne puisse pas admettre la réalité. Qu’elle ne s’en contente pas. Pas ces derniers temps où ça devient trop prenant. Ces quelques instants où l’adrénaline afflue, puis quand la douleur et l’sang emporte tout avec eux… Refuge addictif et compulsif contre le débordement des tensions. Au moins avec ça, cette douleur réelle qu’elle maîtrise… Ce qu’elle ressent est plus concret que jamais. Elle y donne un sens.

Elle peut pas avouer ça à Caprice.
Il pourra rien gommer.
C’est trop tard.

Sauver sa peau, risquer sa peau, avoir quelqu’un dans la peau, être bien dans sa peau… C’est dans ces moments que la peau et le moi se confondent. Mais là Caprice, quand c’est une technique de survie, ça veut dire quoi pour elle ? Cette façon de s’approprier sa propre identité comme un champ de bataille ?

Et tout ça juste à cause de l’indicible. Ce qu’elle a vu, ce qu’elle a fait… Et fait encore parfois. C’est pas seulement dans sa tête. C’est circonscrit ailleurs, bien plus loin qu’entre les quatre murs de leurs anciens appartements, bien plus loin que dans le creux d’sa peau. Sa défaillance, ce cri muet qui se répète et se répète de plus en plus, elle ne sait pas comment l’arrêter. Et elle aurait jamais imaginer te demander d’assister au spectacle. Alors que sous leurs peaux, leurs sangs sont différents. C’est pas un même nom sur un papier qui doit te faire sentir obligé. Mais toi tu veux rester.

Et si il reste, est-ce qu’il va voir que c’est pour toutes ces fois où elle s’est retenue d’utiliser son alice ? Qu’elle a besoin de son shoot d’adrénaline, quelques fractions de secondes dans un état second pour rassasier les démons. Alors j’ai recommencé. Et recommencé pendant des années.

Et lui il ne veut pas abandonner ça là ?

Mais si il continue à s’immiscer, il pourra vomir des migraines. Alors s’il vous plaît... Que quelqu’un parvienne à pénétrer son esprit et l’en libère. Comme un voeu à l’étoile polaire. Protégez son coeur tendre. Parce qu’avec les Devray, chacun a son propre petit manteau de douleur. Un espèce de tricot de peau désagréable qui pique et nous étrangle parfois. Ça fout le vertige. Et ça craint d’avoir son propre gouffre à l’intérieur. Surtout quand ils savent très bien qu’ils ne peuvent rien faire. Tu ne me sauves pas et je ne te sauve pas. Les héros auraient des sales tristes vies, si ça devait être l’un d’eux. Ils ressemblent à ces statues d’albâtre figées main dans la main et fissurées par la vie. De celles qui passent trop de temps à perfectionner une force d'âme aussi solide qu’un roc. C’est tout ce qu’ils ont à faire pour se protéger.

Mais ses mots de frère propage des frissons dans ses veines, un relan de crainte qui s’acoquine à une drôle de chaleur. Et le silence qui s’est posé entre eux comme un air connu qui raccommode des mots perdus… il soulage autant qu’il impressionne.

Caprice relâche ses mains et elle, elle ressert les poings comme on attrape une bouée. Son visage se ferme, se tord. Poings contre front, l’apnée sans conditions, et tout son corps qui se recroqueville un peu plus sur lui-même dans un léger tremblement nerveux… des larmes qu'elle ravale. Si elle pouvait s’ensevelir dans les confins du cosmos, elle le ferait. Elle a tellement honte que son corps rejette l’idée que Caprice soit témoin.

– D’abord un verre d’eau ou j’vais vomir. Verre pilé entre les lèvres. Ça lui demande un effort surhumain de s’ouvrir pour le laisser faire. Puis là haut… Son regard suit ses mots au-dessus de l’armoire. La boîte à musique de papa. Sourire usé, il sait d’où ça vient, elle ne dira rien. Et si le calme stellaire qu’il lui offrait après la nébuleuse devenait un rite ? Si elle s’habituait ? Ça serait tout aussi dangereux que de rester seule, non ? Tu ne crois pas que je suis déjà assez dépendante de toi, de vous ?

Et pourtant, à mesure qu’il se déplace dans son microcosme et qu’il revient vers elle, Caprice provoque ce grésillement interne qu’elle reconnaît. L’affection résiliente qui atténue son indignité à elle, et l’aide lui à faire face aux bouts d’peau vermeil qu’elle dévoile lentement. Elle serre encore les dents sur sa déchéance. Mais l’autorisation est donné sans plus de mots que la gêne visible dans les premiers frémissements de sa peau. Puis quand les secondes s’étirent comme un voile nocturne, elle se raccroche au soin de ses gestes. À croire qu’elle est précieuse. Ses yeux en capture la minutie pour mieux se concentrer sur lui, et pas ce qu’il voit. Mise à nu suspendue en zéro gravité. Ça n’a lieu que là, uniquement dans cet instant. Et elle ne reconnaîtra pas tout de suite qu’elle a moins froid parce qu’il est là. Qu’elle est plus légère parce qu’il a réagi comme ça. Mais y a déjà un certain soulagement qui roule doucement entre ses côtes. Le temps semble s’être arrêté dans un cocon maintenant fait pour deux.

– C’est dégueulasse ce que je vais te demander encore mais... Son front contre celui de son frère. Dis rien aux autres s’il te plaît ... Comme un merci glisse dans son soupir.